A más de un año de cerrar este blog

Hoy recibí la noticia de que una chica iraní llamada Neda, murió antes de ayer, en Irán.En las protestas callejeras.
Dicen que gritaba libertad.
No sé por qué alguien tan joven debe morir.
Grite o no grite libertad.
Los que quieren pueden ver el video crudo y tristísimo,de la muerte de alguien joven en la calle

los que ya lo vieron o no lo quieren ver y les basta con lo que digo escriban algo a
http://balouch.blogspot.com/2009/06/blog-post_9757.html y dejen su comentario.
Gracias

Epílogo 2

Nunca hay un fin, o sí.
Pero también un principio.
Ayer renuncié a mi trabajo en el Auditorium de Mar del Plata.
Hoy cominzan a llegar los mails de mis amigos.
Los agradezco a todos.
Pero el humor de Lau es merecedor de este fin de blog o este principio de otro.
De aquí me voy a Ya no sé que hacer conmigo.
Lauri dice: escuchemos música Diani...
Ahí vamos.

Epílogo

Papá salió del hospital.

Gracias a todos los que me mandaron fuerzas y ganas, garra y amor.

Eso no se olvida.

Papá volvió a subir la escalera de la victoria,la que da a la terracita, ayer, o antes de ayer, los días son de espuma. O de algodón y pervinox más bien.

Ahora mira el fútbol que antes veía en la cancha por la tele.

Se le abren los ojos grandes cuando su equipo hace un gol.

Se puede decir :otra vez se mueve la rueda.

La del destino.

Veremos dónde nos lleva.

Fotos de estos días.

Las sacó Rocío Pedroza.

Mi chiquita.

Primera y última

Primera foto del 2008 .
Me hubiera gustado verme de otra manera. Pero fue así.
A veces no elegimos. Aceptamos.
Creo que no voy a postear más.
Me agarró como una especie de cansancio, de hartazgo, de indiferencia.
La ducha ya no me espera ansiosa
y así no sigo.
Me cansé de varias cosas en estos pocos días de este 2008.
Y espero ir cortando el hilo de todas.
Una a una. Todas.
Papá está internado. Eso me da una dimensión de los problemas
que nunca antes tuve.
Lo vi llorar a papá al despedirnos,
en una cama de sábanas blancas,
que tenían sellos por todas partes:
robadas del
Hospital Velez Sarfield.
Baltasar se asustó cuando las vio,
pensó que lo eran.
Tan ingenuo es todavía.
El novio de Rocío dijo:
-Es una advertencia al futuro.Ja!
Como si no se las fueran a robar-
y me hizo reír.
Es cierto, pensé,
es cierto, hay gente que roba sábanas
de hospitales,
gente que abusa de menores,
gente que da asco por lo ruin de su escencia,
por la mezquindad de su pensamiento.
Lo dejamos a papá en su llanto,
y su cama impecable.
Sus ojos amarillos ya eran de chino.
Sus pucheros de nene que
no se quiere quedar,
que no quiere que la mamá
lo abandone.
Y nos fuimos con el Balta,
bajo el sol de la siesta de
Buenos Aires,
hablando de lo bueno que fue,
como si ya hubiese muerto para nosotros.
Dos años lo acompañamos.
Desde el 27 de diciembre de 2005.
Nos enojamos con él y nos divertimos
también.
Hoy quedó allá,
en el "hospitalito" como le llama mi familia.
Allí mismo me llevaron una noche
en ambulancia.
Perdía sangre a borbotones,
y era la sangre de un hijo.
Yo decía que iba a ser nena
y que se iba a llamar Lila.
El padre estaba en Paraty,
en la isla que Dios le regaló
al Diablo,
con vaya a saber qué garota.
A mí me acompañaba mi tía Darinka.
Más asustada que yo.
En ese hospitalito me calmaron,
me dijeron que casi no había posibilidades
de retener a Lila.
Pero me calmaron.
Volví a casa.
Como ayer,
o antes de ayer:
el mundo había cambiado.
Mejor dicho yo.
El sufrir nos coloca a veces en una situación de privilegio.
No nos gusta sufrir de más.
Cortamos con boludeces, idiotas y
mentiras.
De un tirón.
Las arrancamos como a un yuyo malo.

No quiero decir con esto que el blog es una mala hierba.
Para nada. Me dio grandes amigos y amigas.
Me dio amor.
Quizá más del que tenía a mi alrededor.
Y me sostuvo,
desde agosto de 2005 hasta
hoy, enero del 2008.

Primero fue el Hammam
después la Ducha.
Ahora debería llamarse
el páramo, si es por la escasez
de agua.
Pero lo voy a dejar así.
Quizá algún día de estos
vuelva.
A agradecer cada uno de los
que pasaron por sus páginas,
más de 10.500 visitantes dice el contador
que puse en mayo del
año pasado.

Quizá vuelva, como al hospital,
para cerrar definitivamente
una puerta
y abrir otra para empezar otra vez
el yira yira
como canta el " troesma" en el tango.

Foto: Marcelo Pedroza.
Tema: Yira Yira por Carlos Gardel.

Gracias a Mori Ponsowy, por animarme .en aquel agosto español, a escribir y mostrar.
Gracias a Emilio Garrido y su bañera de Ulises, por inspirarme para hacer el blog, para el programa de RTVE radio 3.
Gracias a Baltasar, por soportarme como madre, largas horas frente a la computadora.

A Cima, a Edgardo, Aitana, Pipistrella, Dina,Antropoloco,Lauri, Mauricio, Lumix ,Richard, Vox Violeta, Joan, Alejandro, Djorde,Maga, Mª Elina, Evi, Marcela, Cuni, Florencia , Bruno, Fabio,Eleonora, Edu, Rafa, Víctor,Vía Láctea, Patricia, Andreas , Pilar, Gus, Dalia, Macanas, María W., Leicia, ÇlaÜ, Cielo, ÓL, ,Manuelh, Javoc, Piero, Oscar, Elenio, dany, Sergio,Ale, Marce, Rocío, Momiche, Maga, Pappo, Malvina, Zeta, Ruth, Bianki, S.L.M, Mónica W.Luigi, Nico, Claudia, Vanesa, Andrés,Mona, Theo, Sibelius, bah, a todos los que pasaron por la ducha o por el baño a dejar su buena onda, su humor o tristeza, su fuerza.

Ojalá nos veamos en algún hammam, algún día, como decía María del Mar Bonet.

DE se O

Me gustaría ser como el caracol que cuando se acerca al fuego guarda su vida.
Foto: Marce Pedroza

2008

Hay muchos deseos para desearles, tantos como postales me han llegado. Subo tres de las que más me han gustado, la del Museo de la Caricatura Severo Vaccaro ( Argentina), la de la Galería Doppia V( Suiza), la de Mauricio Planel (Brasil).

No es que las otras no me hayan movido nada, cada deseo para el nuevo año lo he tomado en cuenta, y lo agradezco, pero estas tres salutaciones, son especiales: tienen que ver con la pelea, con la infinitud, y con el mundo de los niños y los comics. Tres cosas que me parecen que vienen con el 2008.

La de arriba, en cambiomuestra lo que yo les quisiera regalar a todos los seguidores del blog. Un año de poder leer a la orilla del mar, en una playa casi vacía, de espaldas a lo que acontezca, más allá del dolor, más acá del ahogo, quizá distrayéndonos un rato para otear el horizonte o para ver qué hace el amor de nuestra vida, si es que lo tenemos.

Lo que narra esta foto de Gustavo Morales, que miro desde mi cama cada vez que me acuesto y cada vez que me levanto es lo que les deseo a todos los que me siguen, día a día, en mis gestos cotidianos, a veces heroicos y otras veces patéticos y desesperados.

Ojalá,en el 2008, podamos leer y amar en la playa.

Mejor no hablar de ciertas cosas II (el SCHIVIO)

Pasó la noche buena, rescato la magia de mi tía Darinka, riéndose con el vino, " el arbolito" le decía.
Rescato los tambores de Balta, acompañándome en mi canto. sacándonos las fotos. Mi primo palmeándome la espalda después de la que pasamos. Mi viejo y mi tío, comiendo ensalada de frutas con crema.
Eso fue la navidad para mí. Lo demás se lo llevó el viento.

Mejor no hablar de ciertas cosas

A dialog from the movie "Good Will Hunting"

Un diálogo de la película "El indomable Will Hunting"

Um diálogo do filme "Gênio indomável"

Sí señores, Mauricio Planel, y su blog el Collage, invaden mi ducha de navidad.
En estos tiempos de Xmas, cuando la tradición impone ducharse, ponerse lindo y hasta usar ropa interior de color rosa, me gustó este post: NO XMAS IN GUANTÁNAMO.

Yo le llamo: mejor no hablar de ciertas cosas.
Porque hay navidad, sí, hay fiestas, sí,
pero no las hay para muchísima gente.
No las hay, para olvidar,
no para festejar olvidando,
para hacer como que no sabemos, no sabemos
que existen Guantánamos,
pibes asesinados y olor a podrido.

Buscaba una imagen para subir en Navidad, en estos tiempos,
de bragas o bombachas rosas,
de búsqueda frenética por regalar y consumir ,
por "unirse", y pasarla bien
y acordarse, acordarse de lo que nunca recordamos.

La web me ofrecía miles de imágenes,
cientos de fotos,
y no aparecía la verdad
la verdad de la milanesa,
por lo menos , la verdad de mi navidad.

Fue cuando en el blog de Mauricio vi la frase exacta
con la imagen perfecta y el diálogo,
este diálogo que intentamos entre él y yo,
traducir ,
en un ida y vuelta,
desde su Brasil ,su generosidad,
a mi Argentina y mi obsesión
y así quedó.

Disculpad los buenos traductores.
Sé que pudo haber sido mejor.
Es el espíritu Navideño que nos mareó
y la música de Sumo, sonando en el fondo.

Mejor no hablar de ciertas cosas...

" Por qué debe trabajar en la Agencia Nacional de Seguridad”

- Pero ¿cómo puede no trabajar?
¿Cómo puedo no trabajar? Esa es la cuestión.
Pero voy a intentar explicarlo.
Imagine que trabajo ahí y
me dan un código que nadie sabe descifrar.
Yo lo intento y lo consigo.
Y quedo muy contento por haber hecho mi trabajo.
Sólo que ese era el local de las tropas rebeldes
en África o Médio Oriente, y que como ahora ustedes lo saben
bombardean la aldea donde se esconden.
Mil quinientas personas que yo no conocía, mueren.
Los políticos mandan a los marines. A ellos no les importa .
No son sus hijos. Ellos ni siquiera se presentaron al servicio militar...
porque estaban todos en la Guardia Nacional.
No, quien lleva un tiro en el culo es algún pibe de acá ,de Southie.
Que se da vuelta y ve que la fábrica donde laburaba
fue exportada al país de donde viene,
y que quien le apuntó y le tiró ,
ahora trabaja en su lugar
para ganar 15 cents por día.
Y se da cuenta que él solo fue para allá para instaurar
un gobierno que nos vende petróleo a un buen precio.
En contrapartida las refinerías
se favorecieron aumentando los precios acá,
pero eso no ayuda en nada a mi amigo.
Y ellas no se apuran a colocar el petróleo ,
hasta quizá tengan contratado algún comandante
a quien le guste los martinis
y hacer slaloms con icebergs.
Hasta chocar con alguno, volcar el petróleo y matar toda la vida marina.
Y ahora mi amigo está desempleado y tiene que buscar trabajo caminando,
y los fragmentos del balazo que tiene en el culo le dan hemorroides.
Además de morirse de hambre.
Y sólo tiene guita para comer pescados del Atlántico contaminado.
Bueno, pero ¿y yo? Yo espero algo mejor.
Porque no le voy a pegar un tiro a mi amigo,
dar empleo al enemigo de él, ni subir el precio de la nafta,
arrasar una aldea, ni matar una cría de foca.
"- Por que deve trabalhar para a Agência Nacional de Segurança,
- Mas como pode não trabalhar?
- Como posso não trabalhar? Essa é a questão.
- Mas vou tentar explicar.
lmagine que trabalho lá e me dão uma código que ninguém decifrou.
E eu tento e a decifro.
E fico muito contente por ter feito o meu trabalho.
Só que era o local de tropas rebeldes
na Àfrica ou Médio Oriente, e como agora vocês sabem,
bombardeiam a aldeia onde se escondem.
E mil e quinhentas pessoas que eu nem conhecia, morrem.
Os políticos mandam os fuzileiros. Por não estar nem aí.
Não são filhos deles. Nem sequer se alistaram...
porque estavam todos na Guarda Nacional.
Não, quem leva um tiro no cu é algum garoto aqui do Southie.
Que volta e vê que a fábrica onde trabalhava
foi exportada para o país de onde vem,
e que quem lhe enfiou o tiro tem agora o lugar dele
para trabalhar por 15 centavos por dia.
E também percebe que só lá foi para instaurar um governo
que nos venda o petróleo por um bom preço.
Entretanto as refinarias beneficiaram aumentando os preços aqui,
mas isso em nada ajuda o meu colega.
E elas não se apressam a pôr o petróleo aqui,
até talvez tenham contratado um comandante que goste de martinis
e de fazer slaloms com icebergues.
Até bater num, derramar o petróleo e matar toda a vida marinha.
E agora o tipo está desempregado e tem de ir ás entrevistas a pé,
e os estilhaços que tem no cu deram umas hemorróidas.
Além de que morre de fome por só ter dinheiro para comer peixe do Atlântico contaminado.
Bom, mas e eu? Eu espero qualquer coisa melhor.
Já agora porque não dar um tiro no meu amigo,
dar o emprego dele ao inimigo, subir o preço da gasolina,
arrasar uma aldeia, matar um filhote de foca."

Gracias Mauricio por cederme tu collage, por la traducción y el prestarme este post para mis navidades. Yo sólo le agregué la música. Espero que te guste.

El aperitivo

Este collage es de mi amigo bloguero Mauricio Planel,
les mando un aperitivo, mañana o pasado subo el primer plato.
Obrigada Mauricio...

Serie de comos

Hoy buscando la revista VOX, me encontré con esta maravilla, son comos.
Fue publicado en: www.fiebreporleer.blogspot.com
¡Que se diviertan! y si tienen más que no estén aquí, van a ese blog y se los pasan.

Aburrido como bailar con el hermano Aburrido como carrera de caracoles
Agrandado como sorete en kerosene
Agarrado como catarro de vasco
Amarillo como pedo de vieja a medianoche
Apretado como liga de gorda
Arrastrado como cola de lagarto
Arrugado como frenada de gusano
Áspero como talón de oso Áspero como inodoro de pórtland Áspero como talón de croto
Áspero como calzoncillo de lija
Atrasado como huevo de chancho
Azul como huevo de paloma
Blanco como ratón de panadería
Caliente como termo de lata Caliente como puto nuevo
Cerrado como catarro de vasco
Chupado como chupete de mellizos
Ciego como gato de yeso
Colorado como huevo recién rascado Colorado como huevo de ciclista Colorado como sorete de vampiro
Colorida como bicicleta de gitana
Complicado como calzoncillo de pulpo
Contento como perro con dos colas
Cortito como patada de chancho Cortito como manga de chaleco Cortito como viraje de laucha
Desorientado como pedo en yacuzzi Desorientado como sordo en tiroteo
Desorientado como Adán el día de la madre
Desubicado como chupete en el culo Desubicado como papá Noel el 6 de enero
Difícil como ordeñar a una hormiga
Duro como talón de indio Duro como garrón de vizcacha Durocomo gallo al horno
Duro como rulo de estatua Duro como pito de novio nuevo
Empujada como puerta de banco central
Enroscado como víbora a un palo
Entrador como perro de rico
Estirado como el galgo de Honda
Falso como billete de tres pesos Falso como joya de kiosco Falso como dólar ruso
Feo como pegarle a la madre (el día de su cumpleaños)Feo como pegarle a la abuela en navidad
Feo como ensalada de moco Feo como correr descalzo por el filo de una navaja y frenar con la lengua
Feo como pegarle a dios en semana santa Feo como carcajada de chancho
Feo como pedo con sangre Feo como golpe de vaca en bajada Feo como susto a media noche
Feo como chuparle un dedo a un mecánico
Fino y largo como chorro de jeringa Fino y largo como pedo de víbora
Firme como ojo de vidrio
Flaco como perfil de boleto
Frío como culo de pingüino Frío como Walt Disney en invierno Frío como consolador de mármol
Fruncido como tabaquera de inmigrante
Fuerte como té de cebolla Fuerte como caramelo de ajo Fuerte como pedo de cuzco
Gordo como macho de cocinera Gordo como gato de carnicería
Grande como boca de pescado Grande como bostezo de cocodrilo
Hambriento como pulga en perro de plástico Hambriento como piojo en peluca
Incómodo como cagar acostado
Inútil como tetas en un toro Inútil como bocina de avión Inútil como cenicero de moto
Inútil como limpia parabrisas de submarino
Largo como puteada de tartamudo Largo como suspiro de vieja
Liso como talón de angelito
Liviano como boleadora de marlo
Manoseada como revista de consultorio
Mañero como petizo de lavandera
Mareado como perro en bote
Menos onda que pelo lacio Menos onda que Susuki Menos onda que bandera de chapa
Metido como calzón de puta
Negro como pava de croto Negro como cartera de viuda
Ordinario como Diente de madera Ordinario como refuerzo de fideo Ordinario como inodoro de cemento
Ordinario como torta frita en fiesta de quince Ordinario como alpargata arriba del piano
Ordinario como canapé de mondongo Ordinario como ensalada de tamarisco Ordinario como eructo de mortadela en un velorio
Pálido como chorizo de puchero Pálido como teta de moja
Peligroso como piraña de bidet Peligroso como tiroteo en ascensor Peligroso como loco en fábrica de hachas Peligroso como peluquero mamado
Pesado como torta cruda Pesado como torta caliente Pesado como vaca al hombro
Pesado como collar de sandías Pesado como collar de garrafas Pesado como pulsera de bochas
Pesado como guitarra de mármol Pesado como mariposa con borceguíes
Petizo como Tarzán de maceta
Perdido como piojo en peluca Perdido como caballo en el techo
Quemado como pava de croto
Querendona como mujer fiera
Quieto como Teletubbie en cama de velcro
Rallado como queso en paquete
Rápido como foto carnet Rápido como escupida de músico
Resbaloso como tobogán de vaselina Resbaloso como pera en plato Resbaloso como chorizo en fuente de loza Resbaloso como teléfono de carnicero
Retorcido como cola de chancho
Ridículo como Tarzán en medias
Salado como moco de marinero
Seco como sorete de tres días
Serio como bragueta de fraile Serio como petizo en subida Serio como chofer de coche fúnebre
Solemne como pedo de inglés
Solo como loco malo Solo como perro de estancia Solo como Bush el día del amigo Solo como muelita de sapo
Subió rápido como pedo de buzo
Torpe como ciego nuevo
Torcido como tronco de parra Torcido como camino a Punta Alta
Traspirado como testigo falso Traspirado como gorda corriendo el colectivo
Uno atrás de otro como botón de chaleco
Viejo como el agujero del mate …

Pirata

Me cansé de esperar
de sonreír
cuando la música aturde.
De dar opciones esdrújulas
vivir mansamente
recorrer la vida de milagro.

Voy a aceptar la derrota
y la estupidez.
Mía y la de tantos.


A no creer en que quizá
todavía
por ahí
tal vez
es que
yo sé
cuando
cuanto
donde.

La ceniza me cubre
la fortuna.
El glaciar es una marca de agua mineral.
Los ojos no se cierran
malditos
y recuerdan
cuando fue la
última vez
que nos reímos.

El olor de los tilos
el olor de los tilos
no me llega ni a los sentidos
de tan dormidos
y la nariz
no se esfuerza como antes
en querer descubrir la
verdadera noche
la tercera parte
de la noche
de cualquier ciudad
del este del mundo
escuchando las ranas
escuchando los gritos
y el miedo
de estar loca
y quedar encerrada
por imprudente
por rara
y mala
por decir palabras
que no suenan bien
por decirle a mi crío
que es el mejor pirata.

Otra del Ratón Pérez , devenido en Ratop

Esta se llama despertar, y se la dedico a Baltasar , o Pelenbal (para los blogueros) , hijo nuestro, o sea, del autor de esta saga y mío, no es que sea hijo del pueblo, vamos a ver, que no se me malentienda.
Ayer le dieron su título de primario recibido, después de que empezara en una salita con dos y terminara en un sexto con doce. En el medio se comió algunos cambios .Digamos unas siete escuelas, de aquí y de acullá como su madre lo indica. ¿Qué pasa?. ¿Está mal?. Pues la vida se impone.
También pasé por siete obstetras para parirlo, y habremos vivido en unas siete casas. En fin, la cosa es que después de tanto deambular, su papá Valdi desde esa islita frente a Marruecos, me mandó esta foto del ratón que cobijó los dientes de leche de nuestro crío. Entonces, para él, este deseo de despertar. Lleno de buganvillas magentas, la flor que más me gustó de la isla.

(Les hice los links a los dos blogs, pinchando en cada nombre)

pequeño editor invita a los que andan por la reina del plata

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Abelardo Castillo, un hombre que escribe

NO CREO MUCHO EN LOS TALLERES LITERARIOS

Así se llama la nota que sacaron en El Monitor de la Educación de Octubre, una revista muy interesante y bien diagramada que hacen desde el Ministerio de Educación de Argentina.

No voy a reproducir todo, sino algunos párrafos en los que coincido plenamente con este gran muchacho o gran señor, y después de todo gran escritor:

Le preguntan qué función tiene en la vida de un escritor, un taller literario, y responde así:
-...el verdadero origen de los talleres ( hace referencia a los que él dicta) tiene que ver con la literaratura y con la dictadura militar. Era el único modo de reunirse en la casa de un escritor sin correr demasiados riesgos, porque estaban prohibidas las reuniones en la calle. Más de cuatro personas reunidas parecían sospechosas...así se formaron los primeros talleres literarios después del 76, pero yo empecé antes...

Le preguntan , qué requisitos tiene que tener una persona para participar en su taller, y dice:
- Elijo gente muy joven, no más de 35 años. Si pasó los 40 ya tiene una idea clara delo que quiere, así que debe sentarse en su casa y escribir solo.

-¿A qué taller fueron Cortázar, Borges, José Hernández? se pregunta él mismo...

Cómo se descubre un escritor en potencia, es la pregunta del millón....
-Se descubre el destino literario luego de escribir durante años. Se sabe que alguien tiene más talento que otro o más predisposición a determinado género, que se expresa mejor.Es muy difícil descubrir la verdadera relación de alguien con la literatura. La decide el tiempo.

Otra pregunta: La poesía está en su obra al servicio de una historia.¿ Eso también se enseña en su taller?
-En un taller no se enseña nada; la literatura no se enseña, la literatura se aprende en la biblioteca de tu casa.( aquí me permito disentir con él y acoplarme a lo que dijo la primera vez que lo vi a José Saramago en Lanzarote, él aprendió a escribir en la biblioteca de su pueblo, mejor dicho en la del pueblo de al lado, unos cuantos km a pie del suyo...ja, ja!) Quien cree que se puede enseñar a escribir está muy equivocado. No hay secretos ni revelaciones. Cada uno entiende la verdad literaria desde su propia experiencia y no porque esté al lado de un escritor. ¿Cuánta gente estuvo al lado de Borges?

Y ya a partir de aquí, empieza a derribar mitos a lo pavote, lo mejor de lo mejor:
Le preguntan cómo se adquiere disciplina en un oficio tan solitario. Contesta:
-Cada uno se impone su propia disciplina. Puedo escribir diecisiete horas seguidas o paso meses sin escribir. Una cosa es la disciplina y otra el tranajo literario...
...Hay un libro mío que salió ahora que se llama Ser Escritor: ahí digo algo de lo poco que sé sobre literatura...Lo importante no es corregir mucho o no corregir. Lo importante es ser Tolstoi o Sthendal.

...Por eso los talleres literarios son tan dudosos. En el taller no importa tanto el que lo da, sino el que viene...

...El que da el taller debe sentir que son sus pares. También leo mis cuentos a medio escribir y exijo que me los critiquen así como se critican en el taller los cuentos que se leen entre ellos....

....Creo que antes de cambiar la literatura sería importante que cambiásemos el mundo...

...No me considero un escritor, sino un hombre que escribe. No creo que la literatura sea una profesión , es un destino que hay que elegir todos los días. Un escritor puede serlo y no escribir durante años y alguien puede escribir todos los días y no ser escritor. Es un oficio muy sospechoso para el poder. Suelen ver las cosas que el poder no quiere que se vean.


Sergio Kisielewsky, para el Monitor de la Educación.

Bueno, qué quieren que les diga, es en gran parte lo que pensé siempre sobre la cuestión esta de la escritura, los talleres, si sirven si no sirven, si alguien se puede llamar a sí mismo escritor, si la escritura es más importante que la ducha cotidiana y heroica, en fin...la mecha está encendida.
Quién quiera oír que oiga.

EL TEMA DE HOY: SNOW

Por favor,pinchen en el tema
de los Red Hot, y después comienzen a leer.








Baltasar me lo hizo escuchar, es de los RED HOT ...me gustó...quisimos hacer un power point, no llegamos ,pero algo de eso va acá , en homenaje a mis preciosuras del taller de dibujos y palabras que hoy cerré.

Gracias: Florencia sin paciencia, Paloma, Agustina, Juampi, Juana, Mora, Julia, Catalina, Joaco, Delfina, Miranda, Lautaro,
y tantos otros que no me acuerdo, Iara, Mar, Ayelén, qué se yo Nadina, Satia, tantos nombres que pasaron , tantas caritas y tanta poesía en sus cabezas.

Gracias Aitana por la hermosa imagen del afiche y tu generosidad, Ana, por la asistencia, Andrés por la buenísma onda, la música, las esencias cuando el taller era los sábados. Gracias Atreyu por acompañar este rato. Gracias Vanesa por el ofrecimiento de mudarlo ahí, a tu librería.

Gracias mamás, papás, por confiarme a sus críos, en esto de hacer algo con lo que nos explota dentro.

Gracias a la que sacó a su hija de terapia, por lo bien que le hacía todo este juego, porque no es más que un juego que yo acompaño. Gracias por la que me dijo que el suyo estaba menos agresivo. Gracias por la que se emocionó por escucharla hablar y expresarse como nunca. Ellos, la creatividad la tienen adentro. Además, son puros como la nieve. Me hubiese gustado subirles sus dibujos pero no hice a tiempo.

Y por último, un gracias enorme a mi Balta,mi eterno compañero pluscuamperfecto de andanzas, viajes, neuras y apuros, asistente cuando fue necesario y crítico absoluto de mis talleres, para que sean cada vez más divertidos...
gracias por tanto apoyo y tanto compartirme, desde tu más tierna infancia.

Las lámparas que iluminan los rincones del alma

Si yo digo Juan Ramón Giménez: no me digan ¿el escritor? Porque no es así.Sé que piensan en Platero y yo. Éste es un escultor (y filósosfo si se quiere ) de pura cepa, talla el mármol de carrara y esos materiales tan nobles.

Pero lo más noble de todo son sus pensamientos:

Ahí va uno:

Como todo hombre, vivo atravesado de miedos y contradicciones, de seguridades y
sonrisas, y creo por ello que con el mismo lenguaje leve de superficies pulidas
al máximo y materiales toscos y pesados a extremo, puedo llegar a unir esos dos
puntos; vivir el extremismo que conduce a lo más suave y a la vez a lo mas
crítico de nuestros sentimientos.
Quizás por este camino algún día consiga
liberar a mi espíritu del vértigo del detalle, del detalle, del detalle y a
través del trabajo continuo profundizar en el acto de concebir a la escultura
como expresión de confianza en la vida, por ello esta necesidad de difundir mis
acciones en forma de piedras, maderas o palabras. Mis pensamientos comenzaron y
estoy buscando la forma de evitar que se detengan.

Pocos quedan en este mundo que se planteen las cosas con esta franqueza.

Yo amo sus cosas. Ya les encuentro el link.

www.juanramongimenez.com.ar

Arráncame la vida un poco más

O platícame despacio
decía la otra
o susurrame rum rum se fue pal norte.

Los días estos, no dan tregua
él quiere escupir
se ahoga en
terapia intensiva.
El arrastra su medio cuerpo.
Ella muere.

-Ábrame la ventana enfermera-implora él.
-¿Dónde está la ventana? -dice la guacha.
-Usted debe saber.Yo no lo sé.

(Yo tampoco , eso no es demencia
Aunque afirmen lo contrario.
No puede sostener un rosario con olor
a rosas,
si le atan las muñecas a la cama,
sí puede hacer cálculos matemáticos
pero está dopado)

Y el sms dice
mucho sufrimento
no te puedo ver hoy, no quiero lastimarte más.
Murió mi madre.

Ábrame la ventana, que me asquea lo que veo.
Lo que escucho, lo que huelo.

O arránqueme el suero.

Sin título, ¿para qué?

Hoy me levanté con ganas de vivir. Así de simple. Hacía mucho que no me pasaba.Me puse crema en los muslos.Un disco de Wim Mertens ,una tema de once minutos: Maximizing the Audience. A Balta le dieron ganas de llorar. -Quiero hacer una película triste con esta canción-dijo tomando su leche. - A mí me pone feliz-contesté- es un tema que va subiendo. Me lo dedicó tu tía Ale, y me dijo que le hacía acordar a mí.- Estuvo bien-respondió Balta-. Sí, claro. Siempre que lo pongo me pone feliz. Lo escuchaba en la recepción del hotel cuando llegué a Lanzarote, a todo volumen hasta que algún turista se acercaba y me preguntaba qué música era esa. Un pianista belga. Una maravilla. Y ahí, si era alemán se interesaba, si era era inglés, no tanto. No sé por qué. A los irlandeses les gustaba mucho. Pero tomá la leche que vienen a buscarte- terminé.
Ganas de vivir. Abrí la puerta y el sol oblicuo filtrándose entre la higuera me iluminó. El aire, por fin de primavera, me entró hasta la boca del estómago -como un infarto de miocardio, pensé-.
Todo está bien hoy. Cómo se puede vivir sin ganas de hacerlo, me pregunto.
El piano vibra con fuerza en esta mañana clara y la voz aguda me despeja. Hay sol y más sol. Y verde. y el viento mueve apenas las hojas. Vendrá la primavera de una vez, o el verano si se apura. Hay brotes en los tilos, lo descubrió papá el otro día. Me duele el mundo igual que siempre pero hoy es distinto, siento que algo puedo hacer. No lo digo sin creérmelo.
Me acordé de Milewickz, así de pronto, cuando leyó mis primeros manuscritos ,de una novela que después escribió mi hermana. Y mis poemas. Y mi libro de Duchamp, que nunca más me devolvió. Pero me acordé de su departamento y su té. Y mi juventud y la de él. Yo estaba enamorada de un alemán. Y leía a Borges. Ahí vino otra escritora. Que no me acuerdo cómo se llamaba, si su apellido Villalba, sí cómo escribía, sí sobre todo de su libro: Susy, secretos del corazón. Hace mucho que no sé de ella. Ni dónde quedó mi libro, el de ella, el que me regaló.
Le gustó como escribía yo. Me puse colorada como siempre que me halagan. Nunca creo merecerlo. El tiempo y los libros de autoestima que leí de reojo por todos lados me fueron demostrando que no era muy bueno eso. No creérsela. Ni ponerse colorada, claro.
Estoy viva y me gusta. Cuántos recuerdos me vienen mientrsa suena Wim Mertens. La música hace milagros en mí. No sé por qué escucho tan poca últimamente. Será mi hijo cuasi-adolescente que me sacó del lugar de escucha y me puso en el del rezongo: ¡Bajá eso que quiero escribir ! -grito yo entre su canto desafinado sobre la música-. Recuerdo a mamá entrando a la habitación de nosotras cuando érmaos chicas, gritaba casi lo mismo-Nenas, bajen eso!!!- y corríamos al combinado`para bajar el volúmen, a ver lo que quería. Lo mejor era cuando nos decía que se iba con papá. Subíamos más el volúmen. Más felices nos dejaba.
Así estoy hoy. Pero a la distancia de esos tiempos. Feliz con mi cuerpo blanco y gordo. Con mi celulitis y mis arrugas. Con la curvatura de mi espalda y mis canas incipientes.
No voy a corregir este texto. Va de una. Como siempre, pero esta vez, por las dudas:
a ver si se me escapa la vida o la felicidad, que es lo mismo.

Así habla Nicholas Burbules

La pregunta que le hicieron desde Educared fue:
Si tuviera que enseñarle a alguien, a un novato, hoy, una sola cosa acerca de las computadoras ¿cuál sería su opción?

Blogging, definitivamente le enseñaría cómo crear y mantener un blog. No le enseñaría a procesar textos, o a trabajar con planillas de cálculos, o a crear bases de datos, o a construir una gran página Web. Le enseñaría definitivamente blogging. ¿Por qué? Porque, en primer lugar es sencillo de aprender, pero fundamentalmente, porque a través de ello uno adquiere una exposición a muchas otras cosas centrales de este nuevo entorno social que es la Web hoy en día, en el que las personas interactúan y se conectan, como lo hacen en la blog-esfera. Creo que esto es lo interesante y potente hoy, no se trata de tener a disposición una gran enciclopedia o biblioteca o reseñas de películas y otra información por el estilo. Eso también es bueno. Pero si tuviera que enseñar una sola cosa, sería aquello que le permitiera a la persona participar en esa parte de la Web, su dimensión colaborativa y social.

¡Así se habla Nicholas!

Nicholas Burbules es doctor en Filosofía de la Educación de la Universidad de Stanford y profesor en el Departamento de Estudios sobre Política Educacional de la Universidad de Illinois.

MAD WORLD

Para disfrutar de otro video que encontré cuando fui a KIWI!
con la misma música del otro, en la versión de blueinferno.
Este es de ORIJIMI

papá, días de hospital y rosas.

Caramba , carambita, diría el vecino Flanders, ¿cómo un tipo que ve lo que ve, puede sonreír?
Así es mi viejo, al mal tiempo exterior buena cara.
Muchos dicen que eso es caballerosidad, otros bonomía, yo pienso que fue su pasado en una Italia bajo el Duce, como camisa negra, lo que lo hizo fuerte y con esa mezcla rara de bien para afuera,mal por dentro, no demostrar, tragarse las lágrimas, sus diez años en lo que era el Antiguo Imperio Austrohúngaro, la horfandad de padre exiliado en una América salvadora, el diario sustento gracias a la recogida de unos pocos balines escarbando con las manos congeladas entre la nieve de la posguerra.

Hoy, lleno de enfermedades crueles, y degradantes, sigue él, sigue apostando a que sus años se estiren por paura a la morte, no le tiene miedo a un hospital público argentino, sí a la muerte...

Papá vive en ese limbo entre la visión de las rosas que ya no planta ni cultiva, pero que alguien se encarga de conservar para él en su jardín, y las idas y vueltas al médico de turno.
Esa es su vida. Esa es la vida que acompaño en estos días.

Se ríe de mis travesuras, cuando le cuento que me detuvieron por sacar fotos en el hospital, como en la dictadura, y me dijo un señor policía:- A ver? , que tiene en ese rollo de fotos? Por qué las saca? Está en un hospital público, no se pueden tomar fotografías. Deme ese rollo...jajaja...el rollo no existía, era una digital, lo público habilita a sacar fotos, otra cosa es que no guste, y por último, no pienso dar mi cámara a nadie, no vengo de CQC, ni de la Liga, soy una simple ciudadana, que está triste porque su padre debe atenderse en un hospital deprimente, con una atención excelente. Pero nada de eso le dije: - Estoy aburrida y saco fotos -dije.
-Me va a tener que acompañar- dijo.
-A donde quiera- me hice la guapa mientras pensaba que papá no se mueva del buffet dónde lo dejé.
Y así, me llevó a ver la directora , que depués terminó siendo una contadora asociada. Le expliqué. habrá pensado, quién me mandó a este plomo? y me largó.

Pienso cuando veo las fotos, una y otra vez, del viejo recorriendo los pasillos de este monstruo, en la cantidad de gente que viene a morir aquí, a vivir aquí, y debe ver esa miseria, y recuerdo las entregas de ayer, de los trabajos de mis alumnos y de otras cátedras en universidades privadas, gastando fortunas en trabajos que van a parar a algún dormitorio en desuso, a alguna
fogata de San Joan, o en el mejor de los casos serán reciclados por sus hijos para hacer nuevos trabajos.
Pienso en el caudal de jóvenes talentosos, que tenemos en Argentina, que están o que se fueron y que se llevan sus propuestas a otros lados, pienso en la cantidad de albañiles que andan trabajando por las calles como cartoneros, pienso en la señalética que necesita un hospital público, para que la gente no sea maltratada cuando pregunta, y en las campañas de prevención en salud que se podrían hacer, pienso por último, como iría con una brocha a pintar con un equipo de voluntarios y dejar esas paredes llenitas de color, para que los que caminen por sus pasillos no vean lo que debe ver mi viejo.

Entre sus rosas y el gris.
Y sigue sonriendo, así de bueno, o así de ingenuo, es mi papá.

A todos los héroes cotidianos

Acabo de ver la versión original de esta hermosa historia en el blog de macanaentertainment.
Esta es la Kiwi Mad World Version edited by blueinferno. Music: Gary Jules .

No puedo creer que exista algo tan bello esta noche.
La oscuridad me tapaba la luna.
Los árboles a la oscuridad.
Mi alma a los
árboles que tanto quiero.
La vida se resumía
en una pequeña pastilla
de más o de menos.
Sin miedo a saltar
pero miedo a los huérfanos que dejamos
viendo el salto.
La congoja apretaba más que
las lágrimas de galletas dulces
hechas pasta en la garganta.
Y el sueño de este personaje
me trajo de repente a la historia
cíclica de los héroes
cíclica de los amantes
cíclica de los que sueñan
y lloran
pero saltan
y vuelan
al fin.

Gracias Macana...

Sin permiso, con derecho

Hoy me llegó esta invitación para una muestra de fotos que se llama así:

Sin permiso, con derecho

el jueves, a las 22 , en la
Casa de Colón,
en las Palmas de Gran Canaria
20.30 hs

lamento no poder ir....a todos los que viven por ahí, no se la pierdan.

A los que viven lejos les dejo el link a las fotos
http://www.elmundo.es/albumes/2007/06/01/exposicion_sin_permiso/index_9.html

También una poesía que escribí viendo ese horror:

Agua. En Asturias y Girona,
en New Orleans, en Guatemala,
en la selva,
en el vientre de los hinchados que
no sabían nadar,
en el tsunami
que la inglesita
gritó a tiempo
y que los animales previeron.

Agua para no morir de sed,
para enjugar los ojos
de los que lo vieron todo,
la que no llega,
agua bendita
para muchos,
indiferente para otros,
vida o muerte
para la gran mayoría
de hijos
que habitan este sediento mundo.

para los que en estos días
perdieron bajo el agua lo que tenían,
mientras yo reía.

14 de octubre de 2005,
Lanzarote.
Diana

Emilio Fanfani, abriendo cabezas

Hoy estuve en el hospital interzonal de agudos, el HIGA, de Mar del Plata, dónde se atiende no sólo a Mar del Plata, sino a las ciudades de toda la zona. Es un verdadero monstruo, la atención es maravillosa, sólo que las condiciones en que es brindada es terrorífica...

pero bueno, el caso es que andaba leyendo sobre educación y cómo cambiar algunas cosas, mientras esperaba al urólogo, después anoté algunas ideas, mientras esperaba al médico de la centellograma. Y así, me acordaba de Ana María Schoua y su novela Soy Paciente...

pero volvamos a lo nuestro, entre tanta espera me encontré con un sociólogo que pregona lo mismo que yo:

y para hecerla corta, ya les paso algunas partes de la entrevista que le hicieron en la voz del Interior y reprodujo Educared, (ver link de abajo).

"El docente desconoce las culturas juveniles actuales"

Emilio Fanfani, sociólogo educacional

Autor de varios libros, entre los que descuellan La escuela vacía (1995) y El arte del buen maestro (1999), hace dos años sacudió el avispero con La condición docente.
...
Resistencias al cambio

–Pero muchos docentes se resisten a incorporar las mentadas nuevas técnicas de información y comunicación.

–Es un aspecto complejo de resolver, mientras no se haga más inversión y mejor selección en recursos humanos. No cualquiera puede ser maestro, así como a nadie se le pasa por la cabeza que cualquiera puede ser médico. Muchas personas dicen "yo veo sangre y me desmayo". Pues muchas deberían decir "yo veo un chico en un cyber, o mandando mensajitos, y me dan ganas de sacudirlo". En todo caso no deberían ser docentes, porque ese es el mundo del chico de ahora, y más vale que lo aceptemos. Abundan los profesores que no son capaces de mantener la atención del alumno a lo largo de 45 minutos. ¿Significa que las clases deberían ser más cortas, o que habría que cambiar las formas de enseñanza? Pero no todo es resistencia a la innovación. Vuelvo a decir que el problema pasa más por la escasa capacitación del futuro maestro. Nadie le enseña el mundo de la imagen. Psicología es sólo una materia en toda la carrera. El docente, al igual que muchos adultos, desconoce las culturas juveniles actuales. Prefiere decir que "al chico de ahora no le interesa nada". Mentira.

Abrir cráneos

–Sin embargo, ¿no es evidente el desinterés adolescente por la escuela?
–Tal como está planteada, es lógico que no le interese. Pero la cuestión arranca de mucho antes. A diferencia de cualquier sistema de producción de bienes, cada uno de nosotros participa de su instrucción. No es como ir y comprar un auto, un electrodoméstico, contratar un viaje. Para que funcione, yo tengo que interesarme e involucrarme en mi formación. Alguna vez vamos a tener que encarar este aspecto. Porque el resultado es que nunca tuvimos tantos alumnos, y nunca tanta exclusión.

–¿Qué habría que hacer para motivar y retener al alumno?

–En primer lugar, no se puede mandar a una joven novata a un establecimiento con riesgo social y educativo. Es lo que hacemos. El docente empieza en zonas urbano marginales y, a medida que acumula experiencia termina en el centro, o en colegios con pocos problemas. O sea, exactamente al revés. Es como poner a un médico recién recibido a abrir un cráneo para extirpar un tumor. Por otro lado, tenemos que fijarnos en lo que hacen en Inglaterra, o en México. El maestro está auxiliado por un equipo de deportólogos, animadores, mediadores, etcétera. Si queremos que el chico esté muchas horas en el colegio, no larguemos solo al docente. Esa es otra gran paradoja: los establecimientos de horario extendido están en zonas residenciales, para hijos de clases pudientes. Y los de horario reducido en las áreas pobres o marginales, donde más se necesita sacar al chico de la calle....

De Educared argentina, si quieren leer toda la entrevista pinchen el link abajo.

Fuente: Rosa Bertino / La Voz del Interior

Valor declarado: Dolor.

Querido Pelenbal:

Dicen que fue una falta forzada, como en el tenis,

cuando un jugador resta la pelota para que el otro

se equivoque.

Dicen que tardé seis meses para juntar la guita

de la encomienda

y no les llegó.

Dicen que tengo los ojos algo hinchados

y que descascaré con la mano izquierda

el alicatado de la pared

para seguir dibujando con la otra.

Dicen que la miseria juega un papel muy importante

en la Argentina,

más que la pobreza.

Dicen que en el correo hay informantes

y cuentapropistas del robo

jugando a la corruptela diaria.

Dicen que dicen lo que no pueden las pruebas,

que el paquete llego el 5/11 a Buenos Aires

para ir a Mar del Plata.

Dicen que alguien se hizo pasar por el RATO P

y una banda de Papas Fritas sustrajeron

del camión del correo

Argento Nesquik algunas cosas.

Dicen que los bionicles Pridak, Dalu y Toa Nuparu

no se supieron defender como debían.

Qué se puede esperar de la gorra para el abuelo;

el perfume, la peli “y la vida continúa”

de Abbas Kiarostami para Diana,

el disfraz de diablita para Cele?,

supongo que menos.

Dicen que por un dibujo novísimo que subís a tu blog,

hay un montón en lista de espera.

Pero también dicen que es mucho más difícil robarle

la ilusión a la gente

por estas y otras cuestiones más importantes.

Y de verdad, me lo dijo el Rato P:
” "que pasen algunos meses más y verás…”.

Papá.

Ayer fui al Correo de Mar del Plata.

LeLe di el número de la encomienda que me mandó Valdi a una señorita.
Le expliqué que era una encomienda que le debía llegar a mi hijo.
-Es para su cumpleaños, bueno...era: fue el 4 de noviembre...
viene de España, se la manda su papá...-conté como una estúpida.
La chica vestida de azul me dijo:
-¿No se enteró del robo de la semana pasada ?
-No.
-Sí, hubo un robo a un camión del Correo Argentino. Salió en los diarios.
Fue en la ruta de Buenos Aires a Mar del Plata.
Su encomienda no se encuentra y creo que va a ser difícil que aparezca.
Le recomiendo que el remitente desde España haga el reclamo
para cobrar la indemnización por el valor declarado.-dijo
y me devolvió el papel.

Me fui aturdida. Hacía frío.
Llamé a Valdi desde el celular. Se me cortó en el medio de la
comunicación.
No tenía más crédito.
Hoy me llegó un mail. Con todos los archivos de arriba adjuntos.

Balta lloró cuando se los mostré y yo también.

Lo que más me costó explicarle es que acá no hay buenos y

malos.

Hay miseria, de un lado y del otro, distinta.

Pero miseria al fin.

En honor aValdi que juntó mango tras mango, euro tras euro,

que metió amor y orgullo,

en esa cajita, que no declaró lo que valía

-¿cuánto puede valer el querer?-

que esperó inútilmente a que llegue la encomienda,

el llamado mío contándole

la alegría de Pelenbal,

la mía y la del abu,

la de Celes.

Al tipo que la vida no le dio la habilidad para hacer guita.

No para él, mucho menos para sus hijos.

Al tipo que está solo en una isla de 20 x 40 km y que ríe,

aún ríe,

teniendo el hueco grande, grande del no volver.

Las penas son de nosotros , las vaquitas son ajenas.

Hay una película muy tonta en la pantalla del micro.
Yanqui y tonta.
Miro por la ventanilla y veo el campo argentino pasando veloz en alambrados y nubes gordas.
El micro viaja tan rápido como pasan mis recuerdos de un viaje a Buenos Aires.
Veo la cara de mi nena, queriéndome explicar lo inexplicable.
Otra vez ser la vocera presidencial.
Otra vez meterme en asuntos que no me deberían incumbir.

Creo que ella no comprende por qué se fueron si acá eran tan felices los tres. 19-1-93

Me pesa el abandono. El no haber estado, el no estar.
Quiero rescatar del infierno de delgadeces y confusiones a mi nenita.
Los ojos verdes grandes, negando todo.
Y mis ganas de un abrazo sin palabras,
pero el deber se impone y no se junta con el abrazo.
¿Deber de qué, me pregunto hoy con los ojos de sapo?
Puede un ser humano salvar a otro?

Pasan los alambrados donde murió el bailantero, hace años, pasan las casillas prefabricadas ,
como muestra de algo que se hace con esfuerzo. Y la indigencia.
En el medio un Mac Donalds se impone con sus arcos dorados.
Imperialismo al que estamos acostumbrados los latinoamericanos.
Un puente de piedra y una leyenda: Cristina presidente.
Y tachos de basura desbordados,
y fábricas con más alambrados que parecen cárceles.

Techos con membrana por si llueve.
Pensar que todo ésto era el "desierto" para el General Roca.
El Roca que hoy figura en los billetes grandes, en los de cien.

Los indios Quilmes vivían por acá en equilibrio
con una naturaleza inhóspita para clases sociales refinadas,
civilizadas, de medias blancas y clubes sociales,
que ostentaban su abolengo en carnestolendas.
Los inmigrantes dormían en conventillos malolientes
o cuidaban de sus hijos. Los hijos de las
veintiocho familias que se repartieron el "desierto" argentino ,
arrebatado a sus dueños en el
gran genocidio que hasta hoy se sigue olvidando.
Vestidos de Sweet Dreams...
hasta los disfraces tenían nombres en inglés,
No sonaba tan bien decirlo en quechua, apu, kurá ,
el inglés era más glamoroso,
o el francés,¿por qué no el francés? ...
Conversaciones crudas como palabras sin tuco, y en el medio un muro, que nos separa
,cada vez más, no parece un sueño.

Viene la zona de los countries, la que más aborrezco, con cementerios para animales, el colmo de la idiotez, gente enterrando animales en cementerios privados,
cuando en el mundo los críos de barriga grande y bracitos flacos se pudren al sol para darle de comer a los cuervos.
Y la cadena trófica se invierte
productores comiéndose consumidores...

Llegó carta, llegó carta!...gritaba mientras corría escaleras arriba de Concordia. 14-8-92

¿Cuándo fue que dejamos de entendernos? ¿Cuando dejé de llegar a tu corazón, cuándo de cuidarte, cuándo la primera mentira, la última desconfianza?
Puedo ver la tristeza en tus ojos como podía sentir que tu cuerpo se ablandaba rindiéndose a mis nanas,hace años,bajo el nogal , el sol en tu carita, para poder más que tu fuerza de torbellino.

Los extraño, dijo llorando, y bajó en la Exposición Rural , con un abuelo, que se comía las lágrimas. 18-7-92

Y los aviones que cruzaban el cielo, llevaban a ese par de imbéciles que habían metido amor a racimos de uvitas pasas en el corazón de ella.
-No encuentro el Reno que me trajeron de Praga, ¿sabés?
No , no lo sabía. Y me entristece como me entristece ver sus ojos y su figura, en este mundo tan violento,
desamparados y frágiles, haciendo collares de cuarzo para dar energía ,en el plexo solar, mirando los viejos Simpson, sonriendo sin ganas, con la voz débil, sin gritos, suave, jurándome algo que ni ella se lo cree.
Tiene un cumple en el Fuerte Apache, donde me dejaron los chorros hace años, despojada para siempre del dominio sobre mi vida.
- No pasa nada...me vienen a buscar.

Pasan las vacas, y los cardos,
Recuerdo a Carlos Reboratti:
Hasta el cardo salvaje es importado.
Lo trajeron de Escocia. El humilde cardo de nuestras pampas.

Y llega el campo nomás...extenso como mi pensamiento...gris en el fondo, allá donde el cielo se junta con el yuyo.
Quizá hoy llueva, y lave el dolor de mi corazón.Y la bendiga a ella, con el agua limpia de los pueblos que ama y reproduce en su cerámica, y se haga fuerte, como una Apache, pero sin exponerse más, sin andar como funámbula en el filo de la vida.

Gracias por el cartel. Es un buen viaje. La revoluzione siamo noi.

El tema es de los Divididos, versión libre de un poema de Atahualpa Yupanki: el Arriero.
La foto es de Valdi.
El escrito es mío, de Cardo y Revolución.

Pablo Chacón , yo soy la espía hoy.

Fue raro nuestro encuentro.
El primero y el último.
Me lo presentó un amigo en común, Damián, en un bar de Mar del Plata cuando yo todavía vivía en Buenos Aires, y Pablo acá.
Ahora es al revés.
Pero ha corrido mucha agua y palabras bajo los puentes.
De casualidad su hermana, sentada al lado mío en una sala de espera, me pidió el Página 12, de casualidad la observé y pensé que no mucha gente en Mar del Plata lee el Página.
De casualidad oí su nombre. Y le pregunté , ¿vos tenés un hermano escritor y periodista?


Después vinieron los mails y antes vino el libro que me mandó Valdi (en la foto , de verde) desde Buenos Aires, antes de irse a España.
El espía, de Pablo Chacón. Libros de Tierra Firme.

Siempre quise postear algo de él, pero siempre intuí que nuestro encuentro se concretaría en breve.
Demasiados amigos en común, y las mismas ganas de escribir.
Le recordé en los mails, la fiesta con mi gemela en la casa de Buenos Aires, la invitación decía: las mellizas Laurencich cumplen 60 años.
Y fue una linda fiesta. Yo volvía de Alemania. Estaba con Valdi.
Y hubo joda. De la buena. Muchos amigos, de todos lados, de Ale, míos , de todos. Así festejábamos antes, con muchas ganas. Ricos y pobres. Pero la mayoría talentosos.
Como Pablo.

Deseo de Intimidad.

¿Soportás la intimidad? ¿Soportás la intimidad? La intimidad ¿es estar solo, abandonado, estar lejos, estar ido, metido para adentro, acurrucado, perdido, sin brújula, sin norte, como atrapado en un duelo infinito, patológico, callado, mudo, indiferente … ¿Cuánta intimidad soportás? La intimidad ¿qué es?, ¿es decir yo soy otro y contar cosas que pasaron (o pasan, cosas que pasan) como si le hubieran pasado a otro que sos vos, o que no sos vos ahora, sos vos en un futuro anterior?


¿Soportás la soledad?

Hay mucha gente que está sola, dice un idiota que conozco, como si fuera una excepción.

¿Es violar el derecho a la intimidad colgar un video de la nena tragándose el tarugo?

¿Qué diferencia hay: un tarugo, un chupetín, un dedo, dos, tres, seis dedos?
¿Hay intimidad en el porno, en la confesión al amigo, al cura, a la psicóloga, a la médica, al pedagogo, al didacta, hay intimidad cuando confesás cáncer, alcohol, muerte, muerte, droga, droga en las venas, cantidad de droga en las venas, veneno, veneno en el alma, en el corazón dolor, desaliento, incapacidad, pánico motriz, psicopánico?

¿Eso es intimidad, la colección de anécdotas afiebradas, susceptibles de estructura narrativa? Parece fácil: cerrar la puerta, cerrar el pico, todo eso se deja esconder, pero lo que se deja esconder es lo que también se deja vender.

Es tu mundo privado. ¿Esa es tu intimidad? Eso es vino del peor.

Esa es el secretito burgués. El secretito burgués.

¿Así que garchás en un telo frente a la esma y mirás tenis entre un polvo y otro, hijo de mil putas? ¿Así que te estás quedando pelado?

Acordate cuando sacudías la melenita de oro adelante del changui Cáceres.

Esa época. Esa época lamentable.

Esas hembras no son dulces, no. ¿Te la bancás, pelado?

Pelado.

¿Soportás la intimidad?

¿Soportás el desierto del ego, el suelo áspero, rugoso, horizonte cero, alfa, beta, bajo cero, cero?

¿Soportás eso?

La sal no sala, el azúcar no endulza.

Hay días así. Son días insoportables. Son días a cielo abierto. Son días a cielo abierto, vuelos, planos, contraplanos y nada, nada de libertad.

Donde todo se regula, se cuantifica, se evalúa, no se tiene nada. La intimidad desea silencio, desea no saber, no espera nada de la suma de información.

La intimidad no tiene oídos para lo que se dice sino para una voz, un punto de vista, una posición. Es casi jurídico, la intimidad existe donde el estado es impotente para legislar.

¿Soportás la intimidad?

Anestesiado es fácil, difícil es la intimidad igualmente anestesiado.

Ese resto inasimilable coagula un grupo, un socius, una sociedad, un desamparo contra el que se puede ir, a sabiendas de un porvenir, una ilusión, una ilusión de porvenir.

Afuera no hay nada, adentro no hay afuera.

Ese deseo.

Pablo Chacón. 2007.

(El que comparte el trío en la foto blanco y negro es el Chamo, un venezolano, que ya no está.)

La memoria, esa bendita...

-Ahora mismo me estoy dando cuenta que hablo con cierta distancia, ¿es hora de regresar?- se/me pregunta Lau en un mail...ella misma se responde- sí , creo que sí, cuando el presente se transforma en historia....hay que cambiar de paisaje.
Y eso marca una vuelta, al país de la memoria.

Justo hoy que leo en el Página 12 sobre la inauguración del parque-memoria, homenaje a los 30.000 desaparecidos.
De eso no podremos escapar. Ese , a partir de hoy, será nuestra presencia en un presente que no quisimos.
Y para poder cambiar de paisaje, como dice Laura, debemos recordar, una y otra vez. Así haremos otro país.
Les copio parte del artículo del Página 12, y les pego el link, para los que quiern mirar cómo anda la herida, sin escapar.

El que escribe es Werner Pertot:

Gelman, Conti, Oesterheld, Donda. Una a una, el presidente Néstor Kirchner se detuvo frente a las placas con los nombres de los desaparecidos que se extendían sobre el muro gris. Antes de llegar al río, encontró la que estaba buscando: la de su amigo Carlos Labolita. “23 años”, decía. La presidenta electa Cristina Fernández de Kirchner la había visto antes, y no había podido resistirse a tocarla. Ambos presidieron la inauguración del Monumento a las Víctimas del Terrorismo de Estado, en el Parque de la Memoria. Los dos coincidieron en volver a criticar la lentitud de la Justicia, a la que la senadora consideró “agraviante para las víctimas y para la sociedad”. “Han pasado ese lamentable sacerdote y ese policía, ¿cuándo van a juzgar a los jefes?”, preguntó Kirchner, quien le pidió a los jueces “que dejen de ir y venir”.

Para seguir leyendo, pinchad aquí
Hay mucho por hacer, todavía.
Felicito a Norma Huidobro, por ganarse anoche los 100.000 pesos del premio Clarín de Novela 2007, escribiendo con la memoria que nos queda como una bendición.

(La foto tiene copyright, es de Pablo Piovano, para Página 12)

Ojos y miradas

Estás creciendo, dice el título del libro.
Así lo hicimos, a juzgar por la fecha en que fue tomada esta foto.
Año 1989.
Galería Ática. Atrás una obra que hoy tengo enfrente.
Warum Wir. Por qué nosotros.
Y una foto que apareció en un libro viejo, hoy. Dieciocho años después.

¿Por qué Ale se hizo escritora?
¿Por qué María Rosa se fue a Antigua y puso una carpintería?
¿Por qué Dina filma su primera película en Colonia ?
¿Por qué yo no pinto más ?
¿Por qué Claudia murió a sus 28 años?

Difícil ¿eh?
El texto que sigue se lo dedico a Clau.

Ojos y miradas ,

me siento en el colectivo y miro a los que me miran.

Ojos y miradas.

Las ventanas del infierno interior.

Lola, que murió de leucemia a los 28 ,

me dijo una vez:

-Si querés levantarte a un tipo,

clavale los ojos y sostené la mirada.

Esa noche te lo llevás a la cama.-

Debo darle la razón aunque sus ojos

ya estén clavados en otro mundo.

Jamás pude sostener la de los tipos

que me enamoraron .

Cuando pude, ya el amor había hecho estragos.

Leyeron el antiguo idioma de mis pesares ancestrales,

descifraron los signos, los archivos del alma.

Ahora se baja la soñadora.

La triste, en su tristeza mira,

el terrorista se queda.

Mira por la ventanilla y confabula su próximo atentado.

La lluvia que empaña los vidrios nos encierra a todos,

nos hermana, nos confabula.

Podemos mirar la nada.

A veces es mejor que espiar el vacío de los otros.

Mis ojos parecen de láser ,

miro y modifico direcciones,

como un cirujano, opero miradas.

Huecas, apagadas, dolorosas o temibles .

Sólo la enamorada aquella,

se ríe,

mirando la pantalla de su celular.

cumpleaños feliz

¿Un regalo para Baltasar?
Un tema viejo y hermoso de Sumo, que escuché a mi vuelta de Alemania, cuando me enteré que murió Luca Prodán.
Mañana en el abasto.
El día que él pueda entender esa letra, me imagino que yo ya no estaré en este mundo.
Por eso el regalo, para que me encuentre allí,
como yo encontré a Luca, a pesar de que él ya había partido.

Me quedé con las ganas de volver a verlo. Faltaba tan poco.
Le había hecho escuchar a muchos alemanes los discos de Sumo,
y todos coincidían en lo buenos que eran.
Le agradezco públicamente a Elenio Pico, que me haya arrastrado a escucharlos- ¿una madrugada del 82?- cuando todavía no eran famosos,
a un teatrito de San Telmo, a las dos o tres de la mañana, esa manía que tenía Elenio de descubrir nuevas bandas.
Vino un grupo que ni me acuerdo cómo se llamaba y de pronto aparecieron estas bestias, con un sonido impresionante, una aplanadora, y un despliegue en el escenario que me dejaron boquiabierta.
Pettinato , qué lejos del actual!, con su mono anaranjado y su saxo lustroso, los -después- divididos,
y Luca, el gran Luca: que me rompió la cabeza...
Era de esos tipos iluminados con una pátina oscura y densa , predestinado a vivir poco, arrancándose las tripas cada vez que
daba una función. Un caso raro de iluminación por la negritud.
Pues bien, pasaron los años, dejé de ser la novia de Elenio, me fui a Alemania con mis cassettes bajo el brazo. Desde mi guarida en el sótano de Gräfelfing si había algo que me conmovía era escuchar a Sumo.
Recuerdo un día, 16 de julio ,cumple de mi viejo en Argentina, lo fui a buscar a mi hermano al club de tenis donde trabajaba en aquella época, yo siempre que estaba triste me iba al río Wurm, y el club estaba al lado, le puse a Sumo, nos sentamos en un banco y hablábamos de lo al pedo que era correr atrás de una pelota, y peor, trabajar juntando esas pelotas para los que corrían detrás de ellas, nos reíamos y tomábamos un sekt, (champagne) que le regalaba el cantinero a mi hermano, y seguíamos a la salud de mi papá, delirando y escuchando Sumo...
Pasó el verano, llegó el invierno y decidí volver a Argentina, con Dirk, mi sobrino político, del cual estuve profundamente enamorada... a la vuelta pasamos por Nueva York, en la época de Navidades, y mi corazón latía con el villancico de Sumo, imagínense la verdadera magnitud de unas fiestas de consumo navideño... pleno Manhattan, lleno de moños rojos y dorados ,gente comprando y nosotros , de lo más zaparrastrosos cantando, casi gritando por el Rockefeller Center:¡ Sue-ña un sue-ño imposiiiii-blé! sue-ña un sue-ño imposiiiii-ble!....

Así lleguamos a Buenos Aires, en unos días tocaba Sumo en alguno de esos estadios monumentales, habían pasado varios años desde lo de San Telmo, ya tenían sus seguidores...y Dirk, mi sobrino, que me venía soportando desde el Munich nevado, comiendo por cinco dólares mugrosos, en una fonda de New York, inmunda ,donde encontramos una sopa china asquerosa pero asequible para nuestro magro presupuesto , cantaba con su acento germano:

Yo quiero a mi bandera,
quiero a mi bandera,
planchadita ,planchadita planchad-i-i-ta...
quiero a mi campera
toda rota toda rota toda ro-o-ta...
y quiero cruzar con la barrera...
y que me pise que me pise que me pi-i-se...


Lo recuerdo con su pelo rojo hasta la cintura, mientras el avión que nos traía de Río, en nuestra última escala, sucumbía a las turbulencias y la gente no paraba de echarnos miradas de odio, ¿cómo era que comíamos y cantábamos mientras ellos llenaban las bolsitas de emergencia?

¡Juventud, divino tesoro!, respondía Luca...

Y así fue que llegamos, fines del 87 a Buenos Aires y en uno de los primeros almuerzos escuchamos en la radio que Luca Prodán había muerto...Yo lloré, claro, y escuché la canción del Abasto, creo que fue una de las últimas.
Me dejó con las ganas de mostrárselo a Dirk, y decirle, éste tipo, éste, aunque te parezca que canta en italiano o inglés, es más argentino que el asado, y si no escuchá Mañana en el Abasto.

A tu salud Baltasar, ojalá entiendas por qué mamá te regala esta canción para tu cumple.

arlequina

El otro día vino la mujer del farmaceútico, tenía un traje de arlequín, y maquillajes.
Me divertí, con la aparición de su otro yo.
Aquí está el resultado.
Gracias Miri, por dejarte hacer...

Los susurradores

Ayer, en medio del fragor de los resultados eleccionarios, los que seguía a boca de urna, para ver qué escribía en el blog, me llegó este mail, que me pareció mucho más interesante para compartir con ustedes, que lo que puede llegar a ser una crónica de quién gano, por qué y todo eso, que ya podrán ver en los periódicos o en la web, según cuán lejos estén.

Este mail es de Mirta Colángelo, y viene a cuento por mi post anterior, el del bajón por saber...
ahí va:

Anduve de viajes, Neuquén, Tierra del Fuego, Laprida, de ferias de libros... ...En fín, como siempre, la vida. A veces una de cal y otra de arena, a veces dos o tres de cal que enharinan o cinco de arena que te sepultan.La vida ... Pero quiero compartir con vos el hallazgo de mi varita mágica. Leí que un grupo de artistas franceses, dispuestos a desacelerar la locura del mundo decidieron salir a susurrar poemas al oído de la gente. La idea me pareció bellísima. Adherí a ella y me hice un susurrador. Un tubo de los de tela que se tiran en las sederías; más o menos de 1,40m. de largo. Lo pinté con aerosol negro mate y me fui a probar a la inauguración de una muestra muy concurrida en el MAC. Sin comentarios, vestida de negro, susurrador en mano, fui susurrándoles pequeños textos poéticos a unas 60 personas. Verles las caras a medida que el texto pasaba desde mi boca hasta el oído de las buenas gentes me fascinaba y me impulsaba a seguir. En la semana siguiente recibí 12 palomares de gente que agradecía el susurro. De ahí en más no he parado de susurrar, Diana de mi corazón. En mis talleres de Laprida todos los participantes-cerca de 30- se fabricaron su susurrador y en la muestra final les susurramos al público. Ya andan por todo el país. Y así en Tierra del Fuego y en todo sitio por donde ando coordinado talleres o contando cuentos la idea del susurrador se multiplica. Tengo anécdotas maravillosas. Ésta es una de las más conmovedoras: Regresando de Buenos Aires a Bahía iba hacia la terminal de ómnibus en un taxi donde el conductor, un hombre mayor, se quejaba de tener que seguir trabajando hasta la madrugada. Hacía muchas horas que no veía a su mujer, me decía. Imaginá la escena. Iba yo sentada con mi bolso y mi susurrador en el asiento de atrás y sin pensarlo dos veces alcé el tubo y le dije que le iba a regalar una coplita para que se la dijera a su mujer cuando llegara a su casa. Y ahí nomás le susuré: Pan es pan queso es queso no hay amor si no hay un beso Al viejo, que al principio el tubo le habrá parecido una especie de cañón, le cambió la cara y lo emocionante es que cuando llegamos al semáforo sacó una libretita y me pidió que le repitiera la copla y se la anotó. Para decírsela a mi mujer, dijo. ¿No es una maravilla? Te lo cuento porque ya estoy imaginando que la idea te encantará y te unirás a los susurradores que andamos por este mundo apostando fuerte al poder de la poesía. Maravilla tu blog que he vuelto a disfrutar en estos días. Te quiero, te abrazo Mirta

Como siempre Mirta, susurra maravillas en mi alma, y espero que en las de ustedes también.
Para leer más sobre ella: el procedimiento de la infancia o Artepalabra, un libro que salió este año.

Yo sé

Sé lavar platos
sé pintar
sé hacer blogs
sé estudiar.
Sé limpiar un culo,
de viejo o bebé
sé maquillar amigas como arlequines,
sé cuidar sobrinos e hijos,
sé usar la moladora y hacer decoupagge,
sé prender fuego
usar el horno
hacer comida.
Lavar zapatillas,
a mano y a máquina.
Sé escribir
redactar
leer bien,
word, illustrator,
painter, corel,
defragmentar discos,
limpiar virus.
Contar cuentos
enseñar alemán.
Festejar cumpleaños,
recordar aniversarios.
Escuchar gemidos del otro lado,
hacer parir gatas
enterrar ratas.
Cuidar casas,
pintar muebles
dar conferencias
ponencias,
power points,
workshops, clases,
salir en notas, de radio
diarios , televisión.
Jugar al bowling
al pool,
mantenerme a flote.
Hacer poesía,
atender visitas.
Viajar en avión
en barco
en tren.
Apurarme si hay una cita
llegar primera , llegar última
ser puntual si lo amerita.
Pintar paredes,
grafittis, carteles.
Jugarme por amor,
soportar dolor.
Cambiar bombillas,
cuidar jardines ,
regar tumbas.
Enseñar historia,
lengua,
geografía.
Cuidar enfermos,
bancarme un golpe,
cuidar heridos,
escuchar testimonios
de violaciones,
de desapariciones,
planificar vacaciones.
Hacer marqueting,
estrategias,
planes de cultura.
Hablar sobre Antonioni.
Sé que es lo que escribió Borges,
qué es una chacarera
un requiem,
un tumbao.
Una obra dodecafónica
tocar guitarra,
una zamba, una vidala.
Sé hacer gacetillas,
afiches,
invitaciones.
Hacer reiki a distancia,
masajes de cerca.
Sé sobre Man Ray
los dadá,
sobre Duchamp,
medioambiente,
calentamiento global,
gestión cultural.
Hacer un colchón de arvejas,
milanesas,
coser muñecos y carteras
lavar sangre vieja.
Votar aquí
en el extranjero,
dormir en carpa ,
en castillos
hoteles cinco estrellas
pensiones de Valparaíso.
Sé el color del Danubio que no es azul,
sé viajar en camello por el desierto.
Tragar agua.
Tragar una pastilla sin agua.
Sé hacer un agujero con mecha para colgar un cuadro.
Sé cambiar cueritos de grifos.
Tender la cama de un hotel.
Pegar un grito.

-Me da desconfianza la gente que sabe de todo un poco- dijo Andreas-.
Me puse a llorar .Nunca más-me juré- contar lo que sé hacer.

El video, el final de la pleícula Vengo de Toni Gatlif, canta Remedios Silva Pisa.

Ariel Dorfman y sus septiembres

Dorfman me está matando. Es lo más perfecto que leí en este año. Y mirá que leí, eh?!
Pero Ariel Dorfman, ese chileno que hace añares me devoré en Para saber leer al Pato Donald
- tenía diez años y entendí con ese libro que me pasó mi big brother , el concepto de proletariado!-hoy me vuelve a subyugar con su inteligencia y su arte en Otros Septiembres, editado por Seix Barral.
Aquí va un párrafo, sólo un párrafo y algún verso de alguna poesía.
No puedo transcribirlo todo.
Es triste y lúcido hasta el hartazgo.
Esos libros de cabecera de vida.

"Una amnesia empedernida parece ir infectando a los norteamericanos, en la medida en que se dedican a demoler un país que pocos de ellos pudieron haber hallado en un mapa hace un par de meses atrás."

Ese párrafo es parte de un artículo que se llama La Ballena en el desierto, y que fue publicado en el año 1991, por la guerra del Golfo, y republicado íntegramente , vigente , tristemente vigente en 2003 por la guerra de Irak.
O estos pedazos del tremendo poema con semejante título que hiela la sangre del que conoce al Guernica y del que conoce a Colin Powell:

Pablo Picasso tiene palabras para Colin Powell desde el otro lado de la muerte.

Sí, aún acá, acá más que nunca
más que antes,
sabemos y miramos lo que pasa
lo que Ustedes están haciendo
con el mundo que les dejamos.

¿Qué otra cosa hacer con nuestro tiempo?

Sí, allá estaba, Colin Powell,
allá se encontraba Usted
parado frente a mi Guernica
una réplica es cierto
y sin embargo mi visión
de aquello cayó
sobre los hombres y sobre las mujeres
y sobre los niños los niños
más que nada sobre ese niño
en Guernica ese día en 1937
desde el cielo.

Claro que Guernica ya no estaba.
La habían cubierto, nuestra Guernica,
cubierta para que Usted pudiera hablar.
Allí en el edificio de la ONU en Nueva York.
Para que pudiera hablar sobre Irak.
Para que Guernica no lo molestara.

.....

ten cuidado cuídate

cuídate del ojo del niño
en lo oscuro

te has de juntar con nosotros
con el niño y conmigo
con el caballo y la madre
acá al otro lado

te nos vas a juntar luego
en un viaje que todos hacemos
todos
Colin
Colin Powell

....

Usted y yo
sí entonces sí
podremos descansar
Usted y yo
Usted y yo y el niño que murió.

Extraje, como les dije, algunos versos, es un poema extenso, doloroso y bello, como las 269 páginas que recomiendo leer para después opinar.
La pintura que acompaña este post es Mickey en Kosovo. La hice yo, hace unos diez años.
Ahora es de Richard, al que según me dijo, le recuerda cada día lo que debe hacer.

¿Que yo pecador? así sin acento.

YO PECADOR, Historias de amor, sexo y cabernet
leen: Inés Fernández Moreno, Osvaldo Bazán, Alejandra Laurencich, Juan Terranova, Pablo Toledo, Paula Varsavsky.
Viernes 26 de octubre. 20 hs. LIBRERIA FEDRO.
Carlos Calvo 578/San Telmo/Buenos Aires. Tel: 4300-7551
Organizan Cristina Civale y Patricia Suarez
Blog: www.discretoencanto.blogspot.com

De toda esta gacetilla que les paso, que me llegó esta mañana, como de prepo, y digo de prepo, porque no quería ver mails, no quería trabajar, no quería escribir, no quería leer. Sólo ver la lluvia. Se había largado fuerte. Justo cuando Balta se iba para la escuela y su papá me llamaba desde la isla donde vive Saramago.
Cerré los ojos, cuando el vidrio se empaño lo suficiente como para no ver el afuera.
Y tuve que enfrentarme con mi adentro. Mucho pensar, mucho meditar, diría Moris, o el título de la nota a mi hermana en el página 12.
Hice un esfuerzo por convencerme, no vale la pena estar despierta hoy, me dije.
Creo que hay algo que me mueve involuntariamente - será Eros que vence a Tánatos - me susurra Claudio desde su isla , la que Dios le regaló al Diablo diciéndole esto es Paraty.
Pues bien, me puse la notebook sobre los muslos, y sin levantar la cabeza, levantándo sólo las rodillas para poder ver la pantalla, entré en mi correo y leí: YO PECADOR. ¡A la mierda! -pensé- qué me manda mi hermana? Me maravilló esa imagen de la mina en cuatro patas, de Egon Schiele supongo, y leí y entendí . Y es entonces cuando ví la dirección de un blog, al final de toda la gacetilla, el de Patricia Suárez, que desde hoy integra los links de la Ducha, y no sólo me gustó el blog con cuadros de Rothko, mi adorado expresionista, citas de Groucho Marx, y demás...sino que encontré un precioso párrafo de Durás, que me alegró la mañana y me hizo ya tomar la posición de sentada,en la cama, pero vamos...ya dispuesta a escribir...
todo un logro, señoras y señores...
Decía al pincipio, de toda esa gacetilla los dejo con el link a discreto encanto, bien fácil...que se diviertan.

Miralá que linda viene...

Miraló que lindo viene,

miraló que lindo va..






Así despierto al mundo hoy.

Con la murga de Coco Romero de fondo.
Con el aurum (oro) recetado para mi papá por la homéopata ,
y con la nota a mi hermana en el página 12. (http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-8047-2007-10-23.html)
Un cóctel molotov para mi ánimo.

Ser gemela en estos casos es una de las cosas más difíciles que se puedan imaginar.
Papá hace dos días que no levanta sus huesos de la cama,
por eso el aurum. Si ya sé, ahora explico qué es en la criptonita de hoy.
Me siento gorda, vieja, austera.
Mi peinado atado, como dicen los alumnos de la facultad, siempre despeinado.
Siempre como escapándose ideas de mis pelos que no se dejan domesticar,
planchar, alisar.
Veo la nota y siento la felicidad de mi hermana en pleno cuello.
Ahí donde las hormonas, si hubiera nacido varón, me hubieran pronunciado
la nuez de Adán.
El aire que entra al altillo, es de una profundidad increíble.
Es la vida que me llama desde ese afuera iluminado de cantos nuevos de pájaros raros,
de no me olvides y brotes de mandarino.
Pero mi interior hoy está oscuro como el pullover negro que elegí para vestirme.
Mi vida pendula de otra vida, que se quiere apagar.
Y tal cual una pequeña imbécil, soplo como si fuera a hacer un asado,
para que se prenda la brasa, y que otra vez sea roja, como antes.
Que la mano afirme, como antes.
Que los ojos chispeen, como antes.

Vuelvo a mirar a Ale en la nota y tengo ganas de abrazarla,
de decirle, al fin Ale, te toca tu merecido momento de gloria.
Ese que tanto soñamos juntas y separadas.
Desde un continente y desde el de enfrente.
Ale escritora, decíamos con Merirouse en el Diamante ( una bar
que quedaba a la vuelta de Bellas Artes), mirala si no es una escritora,
y qué humor, Dios! , nunca conocí a una persona tan graciosa como mi hermana
imitando a un compañero, Carnicero se llamaba, un divino, que quién sabe dónde
estará ahora.
Pues bien, mientras huelo ese perfume, ozono le llamaba yo hasta leer que el ozono huele a podrido, mientras huelo ese perfume que como siempre cuento, es el que me estallaba en la nariz a la salida del sótano de Gräfelfing, donde dormía, cerca del río Wurm, que se llevaba mis lágrimas de veinteñera exportada, pienso, en las volutas de la vida,
hoy Baltasar debe rendir exámen sobre la concepción, el óvulo y el espermatozoide,
leíamos anoche, se juntan en la trompa de Falopio, ¿En la trompa o después? En la Trompa , má!, me respondió él tan seguro, y allí comienzan a dividirse,
y allí, desde allí comenzó nuestra división con Ale, dos, cuatro, ocho, ad infinitum, hasta llegar hoy a una iluminada Ale, en el página 12, y una oscura Diana, en su Ducha cotidiana.
Ninguna puede hacer nada por la otra,
aunque podamos sentir lo que la otra siente,
como cuando crucé la Avenida Rivadavia en el barrio de Flores, y sentí el tajo que le hizo
a Ale el cirujano, en la íngle, sí, un dolor punzante que no me dejaba caminar, ella perdía su apéndice,y a mí no me brotaba la sangre. Sólo eso. Porque el llanto sí.
Ser gemela a veces , es lo más difícil que se puedan imaginar.

(la foto de arriba es de mi papá antes de partir para Argentina, hace poco me contó que antes de morir su madre, le confió que en ese tapadito traía todo el dinero parr iniciar la vida en la tierra prometida, él, por supuesto, no lo sabía que estaba siendo el gran contrabandista!)

Desde Lanzarote, Saramago

En la Revista Ñ de Clarín apareció una entrevista a Saramago, vecino del Lanzarote que dejamos atrás, voy a ver si encuentro alguna foto con la vista que describe Patricia Kolesnikov.
Mientras tanto, si tienen ganas, pinchen en el link de abajo y léanse toda la entrevista.

Desde esa ventana al mar, desde Lanzarote, la isla donde vive, que es políticamente España y geográficamente Africa, a pocos días de subir al avión que lo traerá a Buenos Aires como miembro del jurado del Premio Clarín, Saramago responde las preguntas de Ñ sobre qué lo lleva a escribir, sobre la lectura hoy y sobre la literatura que vendrá. No es fácil entrevistarlo, quien lo haga debe saber que es probable quede ligeramente en ridículo. Porque como siempre, Saramago es sencillo, contundente y conmovedor...

...«p-¿Sigue buscando algo en la literatura? ¿Qué busca?

«r-Como cualquier otro lector, o escritor, me busco a mí mismo. Busco encontrarme en páginas, en ideas, en reflexiones, reconocer que somos algo más que esto que se presenta como "realidad", ése sigue siendo el mayor deslumbramiento.

http://www.clarin.com/suplementos/cultura/2007/10/20/u-00611.htm
(No encontré la foto que buscaba, pero a falta de pan buenas son las tortas...esta foto está tomada desde Lanzarote, hacia la Isla de la Graciosa, en Famara, la isla de Lanzarote tiene aproximadamente 20 x 40 km, así que la vista desde a ventanuca de José, como le decía Balta, no es muy distinta!)

Hoy tormenta.

El trueno ,
la gárgara y el plomo.

Tres cuerpos acribillados
dicen en la radio.

Tanto escribir
los ojos rojos,
no ven el ratón pintado
de la bolsa de regalo.

El perfume de los jazmines
de Marucha
reventando en mis latidos.

La conquista del desierto
en sociales.
Genocidio, Baltasar,
Genocidio.

Tus armas son de papel,
se doblan como estornudos.

Mamá no está loca hoy,
le falta el rododendron .
Le llora el techo.
La muerde el trueno.
Ayer pizza,
hoy tormenta.

A Baltasar por el hermoso portaretrato que me hizo.

Mejor dejarla

Más vale tenerla de amiga, a la muerte digo,
más vale dejarla hacer,
no molestarla.
Un pesado fardo el que lleva : cuidar del tiempo.
La exactitud con que nos pasa a buscar.
Creo que es el trabajo de mayor constancia.
Todos pasamos por su despacho, si es que lo tiene.
Todos alguna vez somos nombrados, si su voz nombra.
Todos barajamos cartas,
y alguna vez perdemos.
Ella debe saber cuándo y con quién ganar.
Siempre.
Mas vale no molestarla.

Cuando escribí esto el viernes pasado, no entendía por qué lo hacía, no estaba pensando en la muerte, me preparaba para acompañar a mi viejo a un estudio al otro día, bien temprano, y no podía dormir, tuve que escribir , como digo yo, a contrapelo de uno mismo. Era como la una de la madrugada.

Al otro día, después de lo de mi viejo , volví y llamé a mis hermanos para contarles cómo fue todo. El que está en Alemania, me contó un sueño, que soñó a esa misma hora, donde la muerte lo molestaba a él, pidiéndole que se acueste en un ataúd, para pasar al otro lado.

Le pregunté : -¿Te metiste?

-Si,... pero sentado!

No seguí indagando con mis otros hermanos, ni con la gemela, ni con nadie, sólo pensé en eso tan raro, yo escribía y el soñaba.

hoy pizza

Hoy comimos pizza y empanadas, para festejar la vida.
Nos sacamos fotos. Papá, Balta y yo.
Nos divertimos hablando de viejos tiempos.
Cerveza y salú!

En buenos aires con féminas amigas...

Cuando estuve por la city porteña aproveché y me di una panzada de amigas,
todas mujeres, empezando por Ale, mi hermana, que en estos momentos estamos de amigas, disfrutando de su humor y su estilo de diva, siguiendo con la Merirous, que vino de Alemania con quien siempre nos reímos mucho, la Mona Taranto, tan generosa como siempre, cumpliendo años con una fiesta a pura velita, en la fiesta , me puse a charlar largo y tendido con la Vivi Dominguez , en un estado de gracia y salud que aplaudo, (no nos veíamos hace como seis años, las últimas veces siempre en fiestas que acababan en un estado calamitoso) y al otro día de mi llegada me pasé por el taller de la Weiss, la Monique, siempre una caja de sorpresas, y sonrisas como las fotos del libro que fotografié en su casa y que acompañan este post, por la casa de María Wernicke, fue un verdadero placer , el encontrarnos para hablar sobre experiencias y otras yerbas que nos unen, y al otro día el remate con la Mori Ponsowy, tomándonos una lechita fresca en una bar de Olivos, en vez de los tintos que nos prometimos en una fiesta de locas mujeres escritoras!!!

Aprovecho para subir la invitación que me mandó, para los que puedan ir que vayan que va a estar buena, y las fotos de un libro de los tantos que estuvimos mirando.
A todas, las quiero y las extraño.

La otra cara de la moneda ( o de la fiesta).

...hace unos 12 años...

...lo mismo pero casi dos años atrás....

El cuatro de octubre justo antes de salir para Buenos Aires, para llegar a la presentación del libro de mi hermana , tiraron el mural del barco de manzana, ¿se acuerdan los que leían el hammam de ulises? , lo pintamos con el papá de Balta , hace años, cuando Balta todavía no había asomado su cabeza al mundo. El mismo mural lo repinté con Baltasar, cuando volví de España.

El cuatro de octubre, lo tiraron abajo, antes de partir , Balta y yo , sacamos estas fotos.

Cuando llegué a Buenos Aires, tenía una tristeza enorme, por papá que se quedo viendo eso sólo, por no sé... la historia es que escribí esto para Ale, y aquí termino la saga de la Fiesta Iluminada.

..Es Octubre que manda en la calle
Son los cambios que deben llegar...
Profecía o no , Roque Narvaja sonaba a todo volumen con su voz cascada bajo el tubo fluorescente de la piecita de Beiró. Luz blanca que nunca nos gustó. Te gustó.

No sé qué hacíamos. Soñábamos seguro. Pintábamos, análisis para Festino.

...

Son los cambios que deben llegar.

Esta mañana cayó el muro del terreno que el nono siempre quiso comprar y nunca le vendieron. Con él cayó el mural de la estrella, la luna y el barco de manzana.

Papá también había caído ayer porque perdió el rumbo me dijo. Hoy asustado, apenas levantado miraba despacio los pedacitos de estrella que en la pala amarilla y con un ruido infernal, se mezclaba con la tierra, los yuyos, y las flores.

-Lágrimas de virgen –así dice Amalia-, susurró bajito.

Una niebla intensa como de San Francisco en su día nos velaba la escena. Es cuatro de octubre. Se presenta el libroy tus pesados ángeles y santos revolotean en este aire de plomo. Tantos hay, tanto pesan.

Dejamos a papá en Mar del Plata bajo una llovizna perenne, como diría alguna maestra. Él ni se dio cuenta, seguía mirando la pala mecánica.

El chofer que nos trae habla de una huelga inmensa, de maestros que reclaman por Fuentealba a seis meses de su asesinato.

Es octubre que manda en la calle.

-Es bueno extrañar- dice Rocío en Buenos Aires. Justo a Valdi que llama desesperado desde Lanzarote. Para saber dónde estaba yo, dónde su hijo. No nos encuentra.

-Es bueno extrañar un poco- dice Roci que ayer soño , como Balta, que Valdi volvía. Pero él no está y llora como las flores y me grita, tiene ganas de estar acá, en o con su Eterna Cadencia, o con su nieta que cumple años.

La tía baja a saludar y a espiar, como siempre. Tiene los ojos tan rojos que casi no se entera. Es llorona para adentro. Hizo pizza para rejuntarnos a todos, pero le salió mal, nadie va a comer esta noche, parece que octubre no sólo manda afuera.

Como escribiste hace poco, antes éramos cuatro mujeres preparándonos en esta casa, ahora somos “tres viudas negras” sin muerto. Tristes cada una por su amor y su dolor. No lo sabemos explicar.

Así nos iremos , bien peinadas a esa librería , perfumada de olores viejos y libros nuevos, a festejar tu libro, a verte con tu rosácea y tu pelo planchado. Linda.

A decirte presente aunque nuestras almas vaguen hoy por un extraño pasado.

Diana , 4 de octubre de 2007

distintas miradas o más de lo mismo...

Vean ustedes como un mismo acontecimiento puede verse de varias maneras.
Duerman mientras yo trabajo, que mañana todos podrán ver el fruto de mi trasnochada.

Au revoir!

Mucho beso, mucho beso, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡me quiero irrrrrrrrrrr!,
clama la camarera.

Se acuerdan de Roberto Galán y su programa
Yo me quiero casar...¿y usted?

La Heker no tiene espalda,
pero molesta con las alas...no en serio, la mesa de los grandes.
Distingo a Liliana, a Juan Sabia y a Ernesto...

Las chicas sorpendidas con el flash ilumineitor, Vivi, despertándose,
MeriRouse, intentando convertir los precios del menú a euros, 4, 60 más o menos...

¿Qué le habrá dicho esta Coca?, ¡qué descocada!

Miradita va, miradita viene, la Vivi y el Gringo se entre-tienden

Con mi cuñado, al que le tiembla la mano...

Las Fotos de Mujeres Oscuras

Fue una noche de fiesta total, amigos venidos de todos lados, escritores , artistas, familia, y muchos eslovenos: agregados culturales, filósofos, escritores, traductores, poetas etc. Ustedes dirán que mi hermana trabaja en la Embajada o será diplomática, no... se equivocan...ésto es porque hace años, a Branco Anjic , un serbio- después les digo si lo escribí bien- Jefe de Prensa de la Comunidad Europea en Buenos Aires , le gustó mucho el primer libro de mi hermana Coronadas de Gloria, y a partir de ahí la relación de Ale con la Embajada de Eslovenia, fue de mejor a mejor. La cosa es que había muchos paisanos, hablando todos con mi tía Darinka, que estaba en su salsa.
Ale estaba preciosa, con diez años menos en su apariencia, realmente le sientan bien las presentaciones de sus libros...
Maximiliano Tomas, el editor del suple de cultura del Diario Perfil, nos gustó a todas las amigas oscuras ( me incluyo aunque sea su gemela), y no sean mal pensados, esperen un poquito: nos gustó lo que dijo, su presentación estuvo fantástica. No leyó nada, sólo habló de cuando lo leyó, (de noche), dónde lo leyó (en la cama) y cómo se sintió cuando lo terminó. Le hubiese gustado escribir dos cuentos de los que hay en el libro, uno que está enmarcado en uan Navidad, y otro en Año nuevo, impresionante, ninguno habia reparado en esa coincidencia, el cuento cuarto y el 12, son 18, parecía una coincidencia cabalística. En resumen su presenetación fue comprometida, contó sus propias sensaciones sobre el libro de oscuridades e infiernos. Genio.
Elsa Drucaroff, la otra presentadora a la derecha de Ale, estuvo bifaz: la primera parte de su texto (ella leyó) nos aburrió bastante, la segunda estuvo espectacular .Yendo de la cama al living entre los 18 cuentos de Ale, se los recorrió casi todos, y habló y leyó y dio su opinión con una meticulosidad con la que sólo pueden hablar los que leen un libro a fondo.
Ale, al final, leyó un pequeño escrito, agradeciendo a casi uno por uno de los que habíamos hecho un petit esfuerzo por estar ahí, y los que la acompañaron y acompañan siempre.
Muy bien, me enterneció, fui y le encajé un beso cuando terminó.
Después , cuando casi nos echaron, porque cortaron el vinito que corrió generosamente toda la noche, nos fuimos a la esquina a comer, amigos, conocidos, y familiares.
La pasamos muy bien, nos divertimos y nos cruzamos con gente que hacía unos veinte años que no veía,años más, años menos...
Aquí un breve extracto de la cantidad de fotos que saqué, en próximas entradas si les interesa, sigo con las fotos y los comentarios socarrones, tengo muchas muy graciosas...
disfruten.

¿Qué le estará diciendo Maximiliano Tomas
a Ale ?

Mmmm...parece que no le gustó. Elsa D. sigue.

Ale, escritora, madre y suegra.

Elsa Drucaroff ya terminada la presentación.
Sebastian Hernaiz, de perramus, onda Columbo.

Ale brindando después de la presentación,
con una coréografa, Silvia Pritz,
Mónica Weiss, y yo.

Las Mujeres oscuras iluminadas por el flash
la gran Vivi, Merirouse, Monique , Ale y la que escribe,
¡observad mi papada!.
El flash cruel es de la Weiss. Las manos de Marce Pedroza.

Las mismitas mujeres pero a la luz de los candiles
en la cena de festejo.
¡Con razón a Ale le gusta la oscuridat!
Salimos todas más favorecidas...

P 'alquilar balcones:

Lleno total de la librería Eterna Cadencia,
se agotaron todos los libros de ella!


El Gringo, de paso por Buenos Aires y yéndose pa'Salta,
aquí, impresionado por la belleza de Alejandra.


Mi tía Darinka, que no estaba segura de ir,
no paró de hablar con muchachos yugoeslavos en toda la noche.


Hija y madre. Mi viejo , cuando vio esta foto
creyó que éramos las dos hermanas.
¡Pobre, se quedó en el tiempo conmigo!


Trío de Gringos ¿oscuros?: el Fabio Crisanti,
Ale Laurencich e Inés Garland


La Librería (una parte) Eterna Cadencia.
Entre una librería de viejo de Nueva York,
y una casa de escritor antiguo ,
¡con patio y comedor! Una belleza total.

Desde el escritorio de la presentación , en el patio,
una vista hacia adentro.
Al costadete mi tía y el primer yugoslavo
que se le sentó a su lado.

Ale: ¡al infinito y más allá!

Una visita al cielo antes de ir a dormir...

Sí, no estoy loca, no me pusieron mal los aires buenos, ya les contaré...estoy recién llegada , con mucho material y muy pero muy poco tiempo...
pero antes de ir a dormir, me pasé por el blog de mi amiguísima CIELO, y encontré el post mais divertido do mundo...el gato que no soportó la radiación por el gordo Casero!
No se lo pierdan , les dejo el linK del blog:
www.tesoropirata.blogspot.com
gracias cielito lindo, una risa como siempre!
¡Nos vemos mañana?

Alejandra Laurencich, el jueves, en Eterna Cadencia

Veo esta invitación y me vienen tantas imágenes que no puedo dejar de compartir algunas.

Sé que Ale no es amiga de esto de exponerse, pero también sé que disfruta con mi memoria de gemela que registra y archiva .
-¡Noooo! ¡No me acuerdo de eso!- dice ella a veces-.
¿En serio?-le contesto yo otras-.
Y así nos podemos pasar las mejores tardes de nuestras vidas, chupándonos unos buenos mates, y recordando.

Una de las primeras imágenes que se me presenta es Ale chiquita, no tendría más de 10, 12 años, diciéndome: -Pst! Vení que te cuento, -y nos encerrábamos en nuestra habitación oscurecida totalmente, con la excusa de una buena siesta-. Allí desgranaba sus historias, mientras yo acotaba alguna cosa o sólo escuchaba, hasta que llegaba implacable la pregunta final que me ponía en el brete de decir la verdad más verdadera:
-¿te gustó?
-Si-decía yo invariablemente- sólo que me hubiera gustado más....-y así Ale, me narraba otra de sus historias a pedido-.¡Qué placer!...hasta a veces las narraba con las voces de sus personajes, hombres y mujeres, madres y adolescentes... pervertidos y santurronas...
Qué lindos tiempos. Tiempos en que podíamos engañar a casi todo el mundo, con nuestra imagen de niñas respetuosas y aplicadas, total la fiesta la hacíamos a puertas cerradas.

Y digo casi a todo el mundo, porque teníamos una especie de escucha , en nuestra escuela, que en sexto grado amagó abandonarnos, dejarnos sin su par de atesoradas orejas, pasándose a una escuela de monjas, y no nos dejó otro camino que enfrentar a nuestros padres para que también nos cambiaran de colegio, dejando el cercano y familiar por otro que quedaba en un barrio más allá, y del cuál no teníamos ni la mínima referencia.

Pero lo conseguimos, todo era por seguir narrando nuestras historias, que se dearrollaban junto a nuestras hormonas adolescentes, y ya no eran tan "ingenuas".
Creo que para esa época había salido el Varón Domado, y nos preguntábamos qué era lo que tanto escandalizaba de su léxico, si el nuestro tenía mucho mayor voltaje erótico, que no era para nada lo mismo que decir pornográfico.

Así , siguen apareciendo imágenes, Ale ya casada, mudada a Mar del Plata, diciéndome: -Pst!, Diana, vení al coche-ni su marido estaba al tanto de esas historias-.

Me acuerdo el día en que le planteé seriamente que debía escribir todo aquello. Para ese entonces ella ya tenía una hermosa beba, y el punto de encuentro era una pañalera que había abierto en la calle San Juan, donde lo que menos hacía era vender pañales, sino encerrase a "pensar" en sus historias, para poder contármenlas, ya que por esos días me convertí en su única interlocutora. ¿Saben qué me contestó?...-Ni loca, se llega a enterar Marcelo-su marido- y va a pensar que estoy loca...

Al poco tiempo, todos nuestros amigos, leían su novela de 1300 páginas, que luego fueron 600, y luego 200 si mal no recuerdo.
También todos hacíamos ruedas para escuchar sus primeros cuentos, y cagarnos de risa, Ale sacaba toda su ironía y su humor y nosotros la aplaudíamos.

Me acuerdo que las reuniones eran en las cocinas de las distintas casas...nos hacíamos un mate para escuchar un nuevo capítulo de Ale, escuchar lo que opinaba el Turco, ahora en Brasil, Damián, ahora en Los Ángeles o Valdi, en Lanzarote... sentir que por fin empezaba a brillar su luz, después de casi veinte años de oscurantismo.

Por eso, cuando veo esta invitación, es más, cuando junto sus libros y los pongo uno al ladito del otro, miro los lomos, veo las tapas, leo Alejandra Laurencich, me da como una especie de juguito en la garganta, el juguito de la felicidad, le llamaba yo de chica.

Cuando presentó el pimer libro, Coronadas de Gloria, yo no estaba en el país, vi las fotos y lo imaginé todo, ahora, a punto de presentar el segundo, y en un lugar tan bello como es Eterna Cadencia, estoy ansiosa. Como las madres cuando las hijas se le van a casar, supongo, o como cuando está por llegarnos un amante desde el extranjero.

Quiero estar ahí, me reservo mi opinión de lectora, pues está en estos momentos cargadísima de recuerdos, el ultimo de ellos es un cartel que Ale tenía pegado en la cocina de la calle Argerich:
Un viaje de 1000 años comienza con un solo paso.
Ale lo dio, y hoy festejamos todos los que la queremos el que lo haya dado.

A tu salud , Ale, que vendas mucho, y a los que lean esto, no se pierdan el primero por favor, de editorial Galerna:
Coronadas de Gloria,
o vivamos así
o juremos con gloria morir.

En blanco y negro (fotos del mundo contaminado)

Rajat Kumar Das, de Kolkata, India, recibió una mención en el concurso de la OMS, en categoría blanco y negro, con esta foto.

"Hasta 1,8 millones de personas mueren cada año a causa de enfermedades diarreicas (incluido el cólera), de las cuales el 90% son niños menores de 5 años y la mayoría vive en países en desarrollo." Dice al pie de otra, de las 40 imágenes que acompañan a ésta.

Si quieren ver fotos de la guerra que no necesita de armas , en la que estamos todos metidos, los que tenemos agua y no la cuidamos , los que usan la poca que tienen para lavarse, cocinar, beberla y lavar a sus animales, si quieren ver el blanco y negro de nuestro pequeño mundo, pueden pinchar en este link, http://www.who.int/features/2007/photo_contest/es/index.html

Algunos me dirán:¿ Para qué sirve? No tengo respuesta para esa gente. Yo intento todos los días ser más cuidadosa con los "bienes " naturales, hablar de recursos como decía alguien ya está de más, ya no podemos recurrir, debemos cuidar como tesoros, el agua, el aire, las selvas.

Tener estas imágenes en la cabeza me hacen recordar ciertos principios básicos que no quiero olvidar. A veces me alejo, como todos. Pero esto me trae nuevamente al infierno silencioso de muchos héroes cotidianos, que no se pueden ni siquiera duchar.

Nuestras palabras- Gure Hitzak

Cuando vivía en Lanzarote, Antón Piñel, mi jefe y amigo, me dio un disco precioso de Mikel Laboa, era este que está sonando.
Un tema de ese disco, Gure Hitzak-nuestras palabras-, me conmovió tanto que le dediqué, no sólo dos fines de semana a escucharlo continuamente en modo repeat, sino que aparecieron de la música, o mejor dicho, de la mezcla de ese canto con mis visiones, la serie de veinte obras llamadas como el tema mismo.

La aparición de una figura constante en mis pinturas emocionaron a Antón tanto como a mí la música. Yo jamás había estado en el País Vasco y sin embargo no podía dejar de pintar esa figura.No sabía por qué. Después me enteré que el dolmen es parte del paisaje vasco. Quedamos los dos sorprendidos, la magia de Nuestras Palabras.

Antón me compró la serie integra.
Y yo me quedé con dos videítos, uno de ellos es este.
Meses más tarde, me contacté con Mikel Laboa, y le mostré lo que había hecho, me contestó con un mail precioso, tan lindo como es él.

El video no tiene valor como video, ¡por Dios! sino como documento. Hay varias cosas en él, que quiero que perciban, lo más importante es ver el m2 de piso en elque fueron pintadas las 20 pinturas, de diez en vez. Entre la cama y el ordenador.

También quiero que vean cuando muestro el cartel que dice: Non illegittimi te carborundum, que viene a ser algo así como: No permitas que te venzan los bastardos , los sin nobleza. Un escrito que se encontró pintado en un campo de concentración nazi.
Siempre me gustó . Lo tenía en mi despacho, y cuando me mandaron a trabajar a mi casa, lo llevé. Lo puse ahí. Junto a viejas fotos de Baltasar y mías , junto a un afiche de Abdu'l Bahá, un lider pacifista persa, que fundó la religión Baha'i, cuyo credo es que todas las religiones son parte de una misma, encarnada en distintos profetas, Moisés, Zaratustra,Jesús, Buda, Alá, Bhrama, etc.
Lo que decía este hombre que vivió en Persia y viajó por todo el mundo era: "que vuestros pensamientos se refieran a vuestro propio desarrollo espiritual y que cerréis vuestros ojos a las deficiencias de las demás almas. Actuad de este modo, mostrando hechos puros y hermosos, y modestia y humildad, para que seáis la causa del despertar de otros".

Sospecho que enterarse de esto fue lo que motivó al señor Bush, pastor de almas, líder occidental si los hay, a pronunciar semejante discurso pacifista , ayer , en la ONU...¿no lo creen así?

En fin, las palabras a veces nos traicionan, a veces nos juegan a favor...el tema es que cuando sean legítimas, nos animemos a usarlas, más allá del dolor que después nos produzca su pronunciamiento.

Gracias a Antón, por prestarme el disco y hacerme escuchar por vez primera a uno de mis poetas y músicos preferidos.
Gracias a Valdi que se llevó a Baltasar de mi pequeña casa, ese fin de semana, para que yo pudiera pintar a mis anchas.
Gracias a Baltasar, que soportó el encadenado de Mikel Laboa, una y otra vez, cuando yo hoy no soy capaz de soportar su hip hop dale que dale.

Entrega de Premios Martínez Hierro

Ayer fui invitada a la entrega de los premios Martín Fierro versión Interior.

La fiesta estuvo ex-pléndida! La comida ex-quisita! La gente ex- presionante!

sólo que a cada rato debíamos soportar comparaciones con la versión de Buenos Aires, a cada rato figuras del quehacer , del maravilloso mundillo de la Radio y la Televisión Argentina, y cuando digo ésto entiéndase Buenos Aires, acaparaban la atención del público.

Y fue el summum (¿Debo decir shock?) cuando en una pausa , tuvimos que dejar de ir a hacer pis y retocarnos los rouges, pues nos avisaron desde los altoparlantes -éramos 800 personas- que haría su aparición la señora Susana Gimenez!
Que no nos moviéramos, por favor, que nos quedemos en nuestros puestos-como soldados- para que así la reina del rating de la TV, la diva máxima, por la cuál se abonaron 6000 pesos de avioncete, haga su entrada triunfal al recinto y se sienta acompañada, además de por sus guardaespaldas y su maquillador y su vestuarista y su...¿es la SU no?!
¿ Para qué vino? ¡Para recibir el premio de ciudadana ilustre de nuestra ciudad!

Estoy todavía azorada...dejaré que las burbujas bajen para poder escribir sobre esto sin "inflaciones".
Sólo una pregunta me da vueltas desde hoy:
¿No se llamará Martínez la diva?

( la foto es del disco que estaba en casa, durante toda nuestra infancia, por supuesto, ella era morocha y a mucha honra! )

El Viejo Valdi

No lo digo porque sea entrado en años, sino porque es padre, padre de mi hijo.
Y a veces, desde lejos , me hace reír.
O llorar. Depende.
En estos días me llegó una carta, preciosa, con dibujo y relato. Hoy , una foto. Con un epígrafe. Dejo a consideración de ustedes los motivos de tan opuestos sentimientos.

Julio pasea en el mes de julio al Sr. Perez y a sus dolores, guardando en la bolsa la cagada de su perro, y algunas expectativas de cambio. Rato P, me desaconseja temores y obsesiones a través de sus divertimentos.

Mike toma el té con el bocata, mientas espera que los ingleses vuelvan a comprar el tabaco más barato que en su país.

Suleiman barre rápido y Luigi riega las plantas entre comentarios, después de aclarar la piscina.

Los alemanes de siempre, soportan el trasvase de sus vidas a este lado del mundo. La avenida de las playas ya no es lo que era y el alcalde es el mismo. Vamos a ver -díjo el gordo de La Once. Pasó la guagua a destiempo de la costumbre. El mar de Los Pocillos luce tranquilo con la complicidad del sol y las sombrillas naranjas y azules de la costa. Las chicas del mercadito Netto, cambian la sonrisa como las ventas.

Limpio los vidrios de las ventanas y pienso en mis hijos y Celeste, cuando no todo lo que brilla es oro. Diana gana en su razón lo que yo pierdo cojiendo una moneda sin dejar de tener gracia. Suena "Alison" de Elvis Costello. Rafa escribe con o sin prisas en sus inquietudes. A Manolo se le secaron las parras, no la sequedad de su carácter y bonomía. Para Manu, sobra el trabajo y no alcanza el salvavidas. Marlen quedo viuda otra vez y nada con su nieto en la piscina del orgullo. El pibe mira a una gordita inglesa y se la piensa. Charly sigue solo como la casa de al lado.

¿Pagaré el alquiler de este mes, respirando en mis dibujos?. Posible es que llegue Víctor para el quince a retomar el cine de esta vida. Conozco algunas "sirenitas" que desafinan con sus coros en mis sueños. Finalizó el debate del estado de la nación con un DEJA VÚ deslucido del folclore político. Leo sigue destazando medias reses en la carnicería y cantando tangos para sí mismo. Puedo desconfiar de la complicidad y el uso de las cámaras del SPAR, esponsoreando un maldito pedazo de queso. Manrique muerto y su desilusión viva.

Con la inmigración, me suena en estos días un candombe de Zitarrosa :"...a la rueda- rueda, a la rueda- ronda. Los blancos mandinga, los negros catonga...".

En la isla, los productos editoriales siguen tan improbables como los volcanes en su inactividad. Agustín se recupera y se pierde con su talón. No soy pesimista porque el optimismo nunca fue mi fuerte. Unas guiris me tocan el culo con sus miradas en el paso-cebra. La alarma de mi reloj chilla y no me indica nada. Susanita "la lagartija", aparece de vez en cuando en el patio del fondo por el sol y un trocito de lechuga. Darío va camino a Noruega y Ale, camino al INEM. La gota reumática me invita a cojear, como las relaciones amorosas que perviven del otro lado del mar.

¿Será de Dios...? , me dijo un yonki mirándome con los ojos como candelas y mi respuesta, tiene menos sentido que el turismo donde todo se incluye y se consume, como el dinero. Todavía se me cuelan por la puerta siempre abierta de la terraza los gritos y alegrías de los chinijos . No sé bien que estará cambiando en este mundo mientras los aviones entran y salen por Guacimeta. Me siento otro pasajero subyugado al aislamiento de la isla, sin formar parte en la lista de espera del " victimismo ".

La protagonista de la radio se lanza con:¿Qué pasa en Lanzarote?- una isla tan chica y con tantos problemas- ja, ja,ja...

Hoy me desperté con Dulce Pontes y una sonrisa, seguramente me acueste con Madeleine Peyroux, un cuento de Wernicke, y el simple echo de haber nacido.

Me he equivocado tantas veces, que aún, tengo para elegir.

(Valdi García, en dibujo y palabras, aunque el escrito se llame : las muecas del día, yo le llamo, crónica de una isla quemada )

Aquí, la última parte de la saga del Ratón Pérez, ratón que encontró todos los dientes de nuestro vástago Baltasar, y que cuando nos despedimos de la Isla quemada, se lo encomendamos a Valdi.
El ratón, ahora se llama P, y se divierte junto a su cuidador, que vive sacándole fotos.
Esta foto, llamada Ratón Proteína, nos llegó con un epígrafe: Anoche soñé con ustedes dos, y después de la carne me fui a limpiar la piscina.
Valdi, alimentate bien, que ya estás viejo pa'comer ratones!